Zehn Uhr abends, unsere kleine Maha Nanda nähert sich der großen Schleuse von Stellendam. Während wir davor festmachen und Christoph Anstalten macht, den Schleusenwärter anzufunken, schaltet die Ampel schon auf Grün-Rot. Man hat uns gesehen und lässt uns passieren. Was dann geschieht, ist angesichts unsere Bedeutungslosigkeit (für die holländische Infrastruktur meine ich) faszinierend. Nur weil zwei Österreicher mit ihrer Segelyacht samstagabends vor dem großen Tor auf Einlass warten, öffnet sich ein riesiges 15 Meter breites Schleusentor, nach einer Weile klingelt es, auf der Autobahnbrücke hinter dem Tor gehen Schranken runter, dann öffnet sich die Klappbrücke, schließlich gehen die Schleusentore hinter der Brücke auf, die Ampel schaltet auf Grün, wir fahren in die 100 Meter lange Schleuse, wo wir festmachen. Dann schließen sich beide Tore und die Brücke, die Autos fahren wieder, wir warten – Maha Nanda ist das einzige Boot in der Schleusenkammer. Nach einer gefühlten Ewigkeit öffnet sich das Schleusentor direkt vor uns, jetzt gehen die Schranken auf der zweiten Brücke runter, wieder müssen die Autofahrer warten, während sich die Brücke öffnet, dann gehen die Tore hinter der Brücke auf und wir dürfen aus der Schleuse rausfahren, hinein in die Marina Stellendam.

Also ich bitte euch: vier Tore und zwei große Brücken, auf denen der Verkehr gestoppt wird – und das alles für Maha Nanda mit Captain und Crew? Welch ein Mega-Aufwand! Unzählige Klappbrücken und Schleusen gibt’s in den Niederlanden und sie alle funktionieren mehr oder weniger nach diesem System. Das nenn’ ich mal benutzerfreundlich!

Stellendam befindet sich südlich von Rotterdam genau an der Mündung des Rhein; durch ein Sperrwerk, das wir von unserem Liegeplatz aus sehen können, werden Tidenhub und Sturmfluten in Schach gehalten.
Die vergangene Tage sind wir von IJmuiden die Küste entlang nach Scheveningen (bei Den Haag) und dann vorbei an Monster – ja den Ort gibt’s wirklich – und die Hoek von Holland, wo die Schwerverkehr-Transitroute der Schifffahrt vorbeiführt, bis in die kleine Marina Stellendam gefahren.

Vor Rotterdam sieht man schon am Horizont die Kolonne von Containerschiffen, die sich vom und zum größten Hafen Europas bewegt. Das Verkehrstrennungsgebiet sollte man als Segler ja auf möglichst kurzer Strecke, also quer, und zügig passieren, um die Berufschifffahrt nicht zu beeinträchtigen, aber was heißt schon zügig? Ausgerechnet als wir das Verkehrstrennungsgebiet erreicht hatten, setzten Wind UND dazu noch Strom gegenan ein, wir mussten die Segel bergen und krochen unter Motor auf die Hoek von Holland zu. Zwei Stunden lang schien sie keine Meile näherzukommen, stattdessen rückten uns die dicken Dampfer immer näher auf die Stahlpelle. Zu guter Letzt entstand durch Wind, Strom, Dünung und Schifffahrt eine derart unangenehme Kreuzsee, dass Maha Nanda auf und ab und hin und her wackelte wie im Tagada im Wiener Prater, wenn ihr das Ding, das euch in alle Richtungen schüttelt, kennt.
Die Nordseeküste von Südholland ist übrigens ziemlich unspektakulär. Schnurgerade Sandstrände, viel Industrie. Optisch gibt die Rheinmündung also wenig her, aber der Gedanke, genau am Ende dieses Stromes, dort wo er die Nordsee erreicht, mit Klein-Maha Nanda zu liegen, hat schon was Beeindruckendes. Haringvliet heißt dieser große Hauptarm des Rheins, einer von vielen Armen, Kanälen und Wasserläufen des Mündungsdeltas, in das genau genommen auch noch Maas, Schelde, Waal und Merwede fließen.

Also wie ist sie nun so im Auge des österreichischen Betrachters, die Nordsee? Aus unserer bescheidenen Erfahrung von drei Tagen können wir nur sagen: wandlungsfähig. Für unsere Premiere zeigte sie sich von ihrer besten Seite: strahlend blauer Himmel, Windstärke 4 aus der RICHTIGEN Richtung, ziemlich viel Dünung aber wenig Welle. Weitere Nordsee-Gesichter: spiegelglatt bei Flaute, Regen, Kreuzsee und Sturm – der war gestern, wir blieben im Hafen.
Zwei Seefahrernationen
Konstant ist die Nordsee, was ihre Temperaturen betrifft, denn mehr als 16 Grad hatten wir noch nicht, was zeitgenössische holländische Seefahrer allerdings nicht davon abhält, mit T-Shirt und Jeans an uns, die wir frierend mit Pulli und Mütze im Cockpit sitzen, vorbeizusegeln. Ich habe allerdings folgende Theorie entwickelt: Die T-Shirt-Masche ist reine Angeberei, um sich vor den anderen Yachties keine Blöße zu geben. Kaum aus dem Hafenbecken draußen und außer Sichtweite von kritisch-wertenden Zuschauerblicken, lautet das erste Kommando des Skippers nicht etwa: „Setzt das Groß!“, sondern „Zieht euch an!“.Es könnte aber auch sein, dass die holländischen Seefahrer aus anderem Holz geschnitzt sind, als die österreichischen, aber diesen Gedanken löschen wir sofort wieder von unserer Festplatte.




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