Leben wie Gott in Frankreich, das ist unser Motto. Denn wer das Glück hat, längere Zeit an der französischen Küste verbringen zu dürfen, kommt nicht um kulinarische Genüsse herum. Die Restaurants meiden wir allerdings wie die Pest. Nein, es liegt nicht an deren mangelnder Qualität oder Hygiene und auch nicht an etwaigen Granteleien des Personals – die sind den österreichischen Kellnern vorbehalten – sondern schlichtweg an unserem Budget.
Ein Jahr reisen bedeutet für uns, die wir nicht mit finanziellem Reichtum gesegnet sind, ein Jahr sparen. Ein Jahr Urlaub inklusive in den besten Lokalen der Region ist somit nicht drin, und da ich ja bekanntermaßen eine leidenschaftliche Esserin bin, an appetlilich aussehenden Essbarem grundsätzlich nicht vorbeigehen kann und außerdem den ganzen Tag gefüttert werden muss (Segeln mit leerem Magen geht gar nicht), tritt Plan B in Kraft: genau studieren, was die regionale Küche zu bieten hat und selbst kochen.
Glücklicherweise werde ich in Plan B vom Chef eines Haubenlokals unterstützt. Daniel, der das beste Wiener Steakhaus Wiens, Door No. 8, sein Eigen nennt, ist meine Geheimwaffe, wenn es um Rezeptfragen geht. Ein kurzer Hilferuf via What’s App et voilà: das Fischrezept kommt Sekunden später. Was ich an Daniels Rezepten am meisten liebe: Sie sind so einfach, dass sie sogar Küchen-Novize Christoph, der bemühteste aller Ehemänner und der unerfahrenste Koch aller Zeiten, zubereiten kann.
Hier ist der Merlan à la Daniel:
Ein Achtel Öl in einem Topf erhitzen, Fisch auf beiden Seiten anbraten, ein Viertel Liter leicht gesalzenes Wasser dazugeben, dann eine gewürfelte Tomate, eine halbe gehackte Zwiebel, und vier halbierte Knoblauchzehen dazugeben. Deckel drauf und zehn Minuten sieden lassen (nicht kochen!).
Der Trick ist das siedende Wasser. „Die meisten Leute glauben, dass man Wasser nicht in Öl gießen darf, doch das Gegenteil ist der Fall“, erklärt Daniel. „Durch diesen Prozess entsteht eine Art Dampfgarung, was den Eigengeschmack des Fisches wunderbar zur Geltung bringt.“
Zum Merlan habe ich Thymiankartoffeln und Blattsalat serviert und… wir waren hin und weg von diesem Fisch! Der Nächste wird ein selbstgefangener, hat mir der Captain bereits versprochen.
Wir hatten gerade Besuch von vier Männern in Uniform an Bord, alle vier ausgerüstet mit dem gleichen Bürstenhaarschnitt und einer Waffe im Holster. Grüßten aber extrem freundlich und plauderten dann auch sehr unterhaltsam mit uns – während sie ihre Zollkontrolle durchführten. Das tun sie hier ein Brest stichprobenartig, vor allem an Booten mit ungewöhnlichen Flaggen, teilten sie uns mit. Ihre Frage nach Waffen an Bord verneinten wir ebenso wie jene nach über 10.000 Euro. Leider. Über 10.000 Euro zu besitzen wäre gar nicht schlecht…
Phare del’Ile de Vierge, Finistère, Bretagne
Falls ihr die Lage von Brest nicht sofort zuordnen könnt, hier die wichtigste Information. Ja, wir haben die unsichtbare Grenze zwischen Ärmelkanal und Atlantik überschritten – respektive übersegelt. Habe vorher noch schnell gegoogelt: Die offizielle Marke liegt in der Linie von Lands End in Cornwall und dem Phare de l’Ile de Vierge vor Finistère. Das Ende der Welt hätten wir also schon mal erreicht, haben sogar schon ein paar Meilen über den Rand des irdischen Suppentellers geschaut. Die Suppe schwappt hier ziemlich stark über den Rand – es ist die Atlantik-Dünung, die uns von nun an längere Zeit begleiten wird und die wir innerhalb weniger Tage schon in mehreren Varianten erleben durften.
Phare du Chenal du Four, Finistère, Bretagne
Am angenehmsten ist das sanfte Auf- und Abschaukeln von Dünungsberg zu Dünungstal, es ändert die Perspektive im Zehn-Sekunden-Takt. Mal siehst du das Segelboot querab in voller Größe, dann nur die Mastspitze, mal kletterst du auf den Wellenberg, dann surfst du ins Tal. Weniger fein ist die zusätzliche Welle auf die Nase, die wir beim Umrunden von Finisterre zur Dünung dazubekamen. Dauerte allerdings nur ein paar Stunden, dann kamen ein die unvermeidlichen, unerquicklichen, ungemütlichen Overfalls, die wenig später erneut von sanfter Dünung abgelöst wurden.
Einfahrt vor Aber Wrach, FinistèreFelsen wohin man auch schaut. Die Küste von Finistère, Bretagne
Unsere Route seit unserem letzten Blogbeitrag: Von Roscoff ging es vorbei an der oben erwähnten Ile de Vierge nach Aber Wrach, einem kleinen Hafen an einer Flussmündung, der nur über einen Hürdenlauf durch die bretonische Felslandschaft zu erreichen ist. Drei Einfahrten durch die vertrackten Felsformationen sind möglich, aber nur eine davon ist bei Niedrigwasser – eh klar, Niedrigwasser – ratsam, was für uns einen ziemlich großen Umweg (ja drei Meilen SIND ein großer Umweg, vor allem., wenn gerade der Strom kentert und dich ausbremst) bedeutet hat. Jedoch, unsere Mühen wurden belohnt, Aber Wrach hat wenig zu bieten, das Wenige aber in großartiger Art und Weise. Drei Restaurants und eine Bar – die fantastische Moules et Frites serviert, eine winzige Greißlerei und einen Nautik-Shop. Gratis dazu gibt es den schönsten Sonnenuntergang Frankreichs, ein Ort zum Verlieben. Apropos: Christoph und ich waren hier schon einmal – ist erst 27 Jährchen her – es war eine tour du défi mit einem Wohnmobil bei viel Regen und viel Sturm, auf der Suche nach Menhiren.
Des Moules avec frites. Formidable!Das Zentrum und zugleich Anfang und Ende des Ortes. Aber Wrach, Finistère, Bretagne
Unsere Partnerschaft hat diesen Härtetest, wie ihr sehen könnt, überlebt und wir haben damals wie heute erkannt: Der Wasserweg ist den asphaltierten Straßen bei Weitem vorzuziehen. Kein Stau, keine miserable Straßenbeschilderung, keine überfüllten Campingplätze, Parkverbote für Wohnmobile und teuren Spritpreise.
Im Hafen von Aber Wrach, Finistère
In Aber Wrach wurden wir übrigens mit seltsamen Klängen in den Sonnenuntergang begleitet. Ein paar Boote vor uns lag eine Yacht mit keltischer Flagge im Hafen und bei Sonnenuntergang wurde die Flagge, begleitet von den einzigartigen musikalischen Lauten eines Dudelsacks, eingeholt. Was Christoph und mich zur Idee einer contre-manifestation, einer Gegenveranstaltung, animiert hat. Wir überlegen, bei Sonnenuntergang, während die Flagge der Republik Österreich eingeholt wird, mit Ziehharmonika und Teufelsgeige heimische Weisen zum Besten zu geben, der Captain in Lederhose, die Crew im Dirndl, dazu ein bissl Schuplatteln als Showeinlage. Ich bin überzeugt, sämtliche Mannschaften im Hafen würden ihre Handykameras auf uns statt auf den blass vor Neid werdenden Dudelsack-Spieler im Kilt richten. Leider haben wir weder Lederhose noch Dirndl in unseren Schapps rumliegen und die Quetschn meines Papas haben wir auch vergessen…
Leuchtturm und Kirchenruine Saint Mathieu, Finistère, kurz vor Camaret sur mer
Von Aber Wrach ging es weiter Richtung Südwesten, wir umrundeten das Ende der Welt, Finistère, und machten in Camaret sur mer fest, einem kleinen Städtchen an der Einfahrt zu Brest, zwei Segel-Stunden von der großen Hafenstadt entfernt. An Camaret vorbeizusegeln wäre eine Schande, perfekter kann kein Küstenort sein. Der Hafen liegt an einer mittelalterlichen Festung, die von einer uralten Fischer-Kirche flankiert wird, die Küstenpromenande schmiegt sich im Halbrund um das Hafenbecken und gegenüber, an der Ostseite liegt hinter grünen Hügeln versteckt Brest, das wir gestern durch eine schmale Passage zwischen Felswänden erreichten. Bisschen grantig zwar, denn bei Sonnenschein und Windstärke vier starten wir, um die lächerlichen sieben Meilen bei Regen und Windstärke sechs im Hafenbecken zu beenden. „Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt“, funktioniert bei unserer alten Lady nämlich überhaupt nicht und dass die Hafenmitarbeiterin, die hier mit Schlauchboot unterwegs ist, um Besucher einzuweisen, erst nicht zu sehen war und uns dann in die falsche Box lotste, was uns in Summe drei 180°-Manöver im engen Hafenbecken einbrachte, erhellte unsere Stimmung auch in keiner Weise.
Fischerkirche in Camaret sur merCamaret sur mer und seine alten Fischerboote
Heute, bei Sonnenschein, mäßigem Wind und sicherem Liegeplatz sind wir wieder versöhnt mit Brest. Bereit für die anstehenden Bastelarbeiten an Bord, damit Maha Nanda Biskaya-fit wird.
Vintage ist en vogue, daher probier’ ich’s mal mit einem über 150 Jahre alten Kleidungsstück. Ehrlich gesagt ist Styling bei Langfahrtseglern ein ausgesprochen seltenes, weil überflüssiges Phänomen, aber ganz ohne modische Eskapaden halte ich’s sicher nicht ein Jahr lang aus und abgesehen davon: DIESE „Eskapade“ ist hier in der Bretagne so gewöhnlich, wie Jeans und Sneakers, ja, man trifft sie in jedem Café und an Bord jedes zweiten Segelbootes unter französischer Flagge. Die Rede ist vom Marinière, dem bretonischen Ringelshirt.
Das Streifenhirt wird ja auch im nicht gerade für hippes Styling bekannten Österreich und eigentlich in der ganzen Modewelt Jahr für Jahr im Frühling zum Trend ausgerufen, aber glaubt mir, nirgendwo wird es so selbstverständlich und lässig getragen wie an Bord französischer Schiffe, und hier vorzugsweise von Männern.
Kein Wunder. Ich habe mich schlau gemacht und weiß jetzt, dass das Marinière ursprünglich aus Wolle war und von bretonischen Fischern getragen wurde, weil die ein Mann in Streifenpulli, wenn er über Bord ging, besser gesehen wurde. 1858 wurden die Pullis offizieller Bestandteil der Uniform der französischen Marine. Vorgeschrieben waren 21 blaue und 21 weiße Streifen auf Vorder- und Rückseite, Symbol für Napoleons 21 Siege. Auf den Dreiviertelärmeln (die Marinières durften nicht länger sein, um nicht unter der Uniformjacke hervorzublitzen) waren 14 Streifen vorgeschrieben.
Für die Modewelt entdeckte natürlich keine geringere als Coco Chanel, als sie 1917 an der Küste urlaubte, die Streifenshirts und von etlichen Berühmtheiten hat man sofort Bilder mit ebensolchen im Kopf. John Wayne, Brigitte Bardot und das berühmte Bild Man Rays von Pablo Picasso. Die trendige Original-Version wird seit mehr als 80 Jahren in Quimper, der Hauptstadt des Departements Finisterre in der Bretagne produziert.
Zurück in die Gegenwart und in das innere von Maha Nanda. Ein Blick in mein Schnapp bestätigt: Ich habe alles, was Streifen hat, aus meinem Kleiderschrank gekramt, um es dort auszuführen, wo es seinen Ursprung hat. An Bord eines Bootes. Nach etlichen unzufriedenstellenden Versuchen und zig Stylingvarianten (der geduldigste aller Ehemänner ertrug stoisch die Warterei) habe ich mich für dieses Shirt entschieden.
Entspricht zwar nicht den Vorschriften der französischen Marine, weil die blauen Streifen zu breit (gezählt habe ich sie nicht) und der Ausschnitt in den Augen der Offiziere ein Desaster, aber zum Glück bin ich ja nicht der Marine verpflichtet sondern dem – freundlicherweise wohlwollenden – Auge des Fotografen.
Violà: blau-weißes Marinère, weiße Leinenshorts, rotes Bandana und rote Converse und als Reminiszenz an die französische Flagge ein blau-weiß-rotes Seidencarré. Das perfekte Outfit an Bord und an der bretonischen Felsenküste.
Bonjour Roscoff! Was russisch klingt ist bretonisch, keine Sorge, wir haben uns nicht Richtung Nordosten verirrt sondern befinden uns immer noch im Ärmelkanal, wenn er sich auch schon ein bissl atlantisch anfühlt. An der Dünung spüren wir, der Atlantik ist nicht mehr weit, fast können wir die unsichtbare Grenze zwischen ihm und dem English Channel sehen.
Jetzt kommen wir zum Wesentlichen, jetzt muss ich Captain und Crew wirklich auf die Schulter klopfen. Zweimal souverän gemeistert, das Anlegen. Zweimal eine echte Herausforderung, wenn auch völlig unterschiedlicher Natur. Gestern in Roscoff hieß es geradeaus in die Box fahren, also bitte: das kann ja nicht so schwer sein. Wäre da nicht der Current. Der Strom, der hier sogar im Hafenbecken sein Unwesen treibt. Zuerst lasen wir die Warnung in Tom Cunliffs Shell Channel Pilot, dann sahen wir eine Infotafel über der Hafeneinfahrt: Attention strong current! Und schließlich spürten wir es am eigenen Leib, respektive an Maha Nandas Stahlrumpf, der trotz Rückwärtsgang unbeirrt vorwärts in Richtung Steg steuerte. Jedoch, was soll ich sagen, der Captain behielt die Nerven, die Crew zeigte sich von ihrer behändigsten Seite, nach kurzer Schrecksekunde legten wir vorbildlich an.
Brittany Ferry in der Hafeneinfahrt von Roscoff
Dass wir richtig gut gewesen waren, bemerkten wir im Laufe des Nachmittags, als wir die unglaublichsten Manöver des letzten Augenblicks erleben durften. Staunend beobachteten wir ein Segelboot unter französischer Flagge, das scheinbar ungebremst mit mindestens fünf Knoten Fahrt auf den Platz an unserer Steuerbordseite zusteuerte. Wäre der geistesgegenwärtige, backbord liegende Stegnachbar nicht in letzter Sekunde gestikulierend und „Attention, courant!“ brüllend über seine Reling auf den Steg gehechtet, würde der Rumpf des Rasers jetzt wohl im Steg stecken.
Auf der Vis-à-vis-Seite scheiterten kurze Zeit später zwei junge Holländer beim „Einparken“, erst rammten sie den zehn Meter hohen Eisenpoller, dann zerstückelten sie ihre Ruderanlage. Ziemlich viel Geschrei und Gefuchtel war heute beim Roscoff’schen Hafenkino zu erleben, beste Voraussetzungen für Freundschafts-Aufkündigungen und Ehekrisen.
Ankunft in Ploumanac’hDie rote Spiere trägt unten eine Markierung, der Schatten im Wasser ist die Betonwand, die das Hafenbecken vor dem trockenfallen schützt
Passend zu unserer Stahllady bewies ihr Captain ein paar Tage davor in Plounmanac’h Nerven aus Stahl, denn dieser Hafen fordert Segler wiederum zu einer besonderen Challenge heraus. Erst musst du dich durch eine von Gestein gesäumte Passage schlängeln – immer mit Blick auf den Tiefenmesser, denn die Steine lauern überall. Dann kommt die wahre Hürde. Wie in St Peter Port auf Guernsey befindet sich direkt vor dem Hafenbecken eine Betonwand, die das Trockenfallen desselben verhindert. Allerdings gibt es hier keinen Hafenmeister, keine Ampel und kein Tor, sondern „It’s a matter of working out if there is enough rise to float you over the sill“, schreibt Cunliff. Soll heißen, du musst dich selbst um dein Problem kümmern, denn vor dem „Sill“ – also der Betonwand – befindet sich eine Messlatte, die die Wasserhöhe über der Barriere anzeigt.
Blick von unserem Boot Richtung Ploumanac’hLa Cote de granit rose
Als wir – wie immer bei Ebbe – ankamen, zeigte die Messlatte 1,50 Meter. Der Tiefgang unsere Maha Nanda beträgt… 1,50 Meter. Im Bewusstsein, dass der Wasserspiegel demnächst um einen weiteren Meter fallen würde und Option No. 2– Ankern in unbekannten, vermutlich trockenfallenden und sicherlich steinigen Gewässern – keine wirkliche Option war, dachte der unbeirrbarste Captain von allen „Jetzt oder nie“ und steuerte Maha Nanda scheinbar unberührt im Kriechgang weiter geradeaus. Eine Hand am Gashebel, bereit für den Rückwärtsgang im Falle von knirschenden Geräuschen. Wir hörten… nichts und glitten lautlos über das Sill. Gewonnen!
La Cote de granit roseLa Cote de granit rose
Mit Ploumanac’h haben wir beinahe den Jackpot gewonnen, denn dieser Ort ist magisch. Schon die Einfahrt zwischen den in der Abendsonne leuchtenden rosa Granitfelsen, die der Küste den Namen „Cote de granit rose“ geben, ist atemberaubend, die letzte Meile durch die Gesteinslandschaft, die Vorbild fürdie Kulisse von „Krieg der Sterne“ sein könnte, ist unvergleichlich und das Hafenbecken, um das sich die alten Häuser des bretonischen Dorfes schmiegen, ist Idylle pur.
Die Hafeneinfahrt von Ploumanac’h – entlang der Spieren musst du dich vorwärtstasten
Luxusgeschöpfen rate ich allerdings vom Besuch Ploumanac’hs ab, denn Bootsstege findet man hier vergeblich, also geht’s nur per Dinghi zur Dusche und in die Ortschaft zum Einkaufen. Obwohl das mit dem Einkaufen so eine Sache ist. Der Hafenmeister – pardon -lehrling – war merklich überfordert mit uns, da nur der französischen Sprache mächtig und von Österreich noch nie in seinem Leben gehört. Zudem kannte er sich in der Ortschaft – die nur aus zehn Gassen besteht – nicht wirklich aus, denn zuerst wollte er uns auf unsere Frage nach dem nächsten Supermarché in den zehn Kilometer entfernten Nachbarort schicken (anscheinend war ihm just in dem Moment entfallen, dass er vor sich zwei Segler ohne Automobil im Hafenbüro stehen hatte), dann schickte er uns ins Dorfzentrum zu einer Boulangerie, die schon seit mehreren Jahren geschlossen hatte. Immerhin bekamen wir in einem Souvenir-Shop Haltbarmilch – mehr Einkaufsmöglichkeit hat Ploumanac’h leider nicht zu bieten.
Ploumanac’h: Wurde hier Krieg der Sterne gedreht?
Zwei Tage später dann Roscoff, in jeder Hinsicht das Gegenteil: Die Marina ist, was Technik und sanitäre Anlagen betrifft, top – und ansonsten nichtssagend. Eine moderne Marina eben, aber ohne Flair und absolut austauschbar. Dafür ist die Hafenmeisterin höchst kompetent, sie spricht Englisch, informiert ungefragt über die Möglichkeiten der Marina – von Laundry über Fahrradverleih bis zu Frühstücksgebäck-Service – und zeigt uns am Stadtplan souverän den nächsten Supermarkt – der allerdings gestern, Sonntag, geschlossen hatte.
Was dein wichtigster Job als Tourist in Roscoff ist, wird dir sofort klar, wenn du durch die bretonische Altstadt wandelst: Crepes Essen. 20 Creperien auf vier Kilometern. Wer da hungrig bleibt, ist selbst schuld (oder hat eine Lactoseunverträglichkeit).
Die Altstatt von RoscoffDer alte Hafen von Roscoff – fällt bei Niedrigwasser komplett trocken
Sechs Meter Tidenhub auf einem Fluss? Sowas kann es nur an der französischen Nordküste geben. Wir befinden uns im Hafen von Tréguier in der Bretagne und die zweistündige Fahrt vom Delta des Flusses Jaudy bis hierher ließ uns wahrhaftig staunen. Bei Niedrigwasser – ja, irgendwie schaffen wir es immer, ausgerechnet bei Niedrigwasser anzukommen – musst du höllisch aufpassen, denn nur im betonnten Fahrstreifen in der Mitte des Flusses, der sich wie eine Python durch den Wald schlängelt, bist du auf der sicheren Seite.
Dschungelfeeling bei Ebbe: der Jaudy in der Bretagne
Am schlammigen Ufer liegen Boote herum. Kann die nicht mal wer wegräumen? Kleiner Scherz, aber zeitweise sieht es so aus, als hätte ein Kind Spielzeugboote hingeworfen und liegengelassen. Wüssten wir nicht, dass wir in Tidengewässer unterwegs sind, wirkte der Flusslauf so, als wäre die Bretagne von monatelanger Dürre, die die Flusstiefe um sechs Meter sinken ließ, heimgesucht worden.
Finde den Fehler: Boote am Jaudy, Bretagne
Heute warten wir auf Hochwasser, bevor wir weiter Richtung Westen starten – dann wird die Landschaft wohl ganz verändert aussehen. Dann werden wir kein schlammiges Ufer sehen, stattdessen werden die Bäume bis ins Wasser reichen und die Boote werden alle dort sein, wo sie hingehören.
Am Fluss Jaudy kurz vor Tréguier
Dass es uns vom sehr britischen Guernsey hierher nach Téguier verschlagen hat, gleicht einer Zeitreise, denn das Städtchen ist so bretonisch, wie die Bretagne nur sein kann. Mittelalterliche Fachwerkhäuser und Steinbauten versetzen dich direkt in das 15. Jahrhundert, nur die Autos und Touristen stören ein bisschen (ich weiß, Touristen sind wir ja selbst) aber ansonsten… back to medieval ages. (Wer das ins Bretonische übersetzen kann, darf mir gerne schreiben).
Fachwerk-Häuser in Tréguier, BretagneMittelalterlicher Stadtkern von Tréguier, Bretagne
Am Hauptplatz haben wir uns in einem Café gleich einmal ins WiFi eingeloggt und ein bisschen gegoogelt. Die prächtige Kathedrale ist gotisch, die Kartensymbole (Pik, As,…) am 63 Meter hohen Turm sind Hinweise auf die Pariser Lotterien, mit deren Gewinnen der Turmbau finanziert wurde. Etliche Schriftsteller lebten hier, ebenso einige Künstler – und ganz in der Nähe vor über 2000 Jahren Asterix und Obelix. Tatsächlich meint ein Hobbyhistoriker, die Vorlage des fiktiven gallischen Dorfes in Aremorica – der heutigen Bretagne – gefunden zu haben: 50 Kilometer östlich von Tréguier. Aber eigentlich behaupteten Uderzo und Goscinny, das Dorf könnte sich überall an der Küste zwischen Rennes und St. Malo befunden haben.
Kathedrale von Tréguier
Wir werden uns die Küste jedenfalls genau anschauen, denn erstens sind die Felsformationen und die rosafarbenen, von der Natur geschaffenen Granitskulpturen einzigartig und zweitens tut man als Segler grundsätzlich gut daran, auf Felsen zu achten. Die Einfahrt nach Tréguier glich einem Hindernislauf, aber Plotter sei Dank, umschifften wir erfolgreich jede Untiefe. Ohne Detailkarte geht hier gar nichts, denn die Felsen kugeln überall im Wasser herum – natürlich oft genug knapp unter der Oberfläche. Mit moderner Technik ist’s bei traumhaften Wetter (Hurra, das gibt’s tatsächlich am Ärmelkanal!) keine Hexerei, obwohl die Vorstellung, wie Maha Nandas Kiel eine Handbreit über den Felsen vorbeizieht, schon irgendwie gruselig ist.
Statt der üblichen Bojen sind die Seezeichen hier aus massiven Stein gebaut, Cotes d’Ámor, BretagnePhare des Héaux de Bréhat vor der Einfahrt nach Tréguier
Christoph ist jetzt gerade, als er vom Einkauf kam, der Hafenmeister hinterhergelaufen. „You really are the first Austrian in our Harbour“, rief er schon von Weitem. Gestern hatten wir beim Einchecken im Hafenbüro die internationale, hier noch nie gehörte Kennung (AUT) buchstabieren müssen, der Hafenmeister hatte stirnrunzelnd gefragt, ob wir wirklich aus Österreich kommen, er könne sich an keinen Gast d’Autriche erinnern. Mittlerweile dürfte er seinen Computer durchforstet haben – und freut sich jetzt sehr über seine exotischen Gäste.
„Poseidon, wir achten und ehren dich, wir lieben dich! Hab Mitleid mit uns“, wimmerten Captain und Crew an Bord der Maha Nanda. Poseidon lachte dröhnend: „Ihr wollt Abenteuer? Dann bekommt ihr Abenteuer!“ Und er schickte mehr Wind als alle Wetterdienste vorhergesagt hatten, und garnierte ihn mit schäumenden Wellen, die Maha Nanda im Sieben-Achtel-Takt tanzen ließen. Und doch war er gnädig und verschonte die Schiff und Besatzung vor Sturm und völlig entfesselten Elementen.
An alle Leser, die uns um unser Jahr Auszeit beneiden: Auf unsere Überfahrt vom Solent nach Frankreich wollt ihr garantiert gerne verzichten. Entspanntes Cruisen sieht anders aus. Wunsch und Wirklichkeit klafften ziemlich weit auseinander und verantwortlich dafür machen wir nicht Poseidon – der ja eh Gnade walten ließ – sondern die Online-Wetterdienste, die offensichtlich von völlig bekifften Hackern programmiert werden, Kiffern, die sich das Wetter schönrauchen.
Sommerliche Bedingungen beim Ablegen in Bembridge, Isle of Wight.
Vier Wetterdienste, darunter der lokale englische und der französische, versprachen mäßigen Westwind mit 3 bis 4 Beaufort und Böen bis 5, dazu 0,4 Meter Welle. Perfekt für die geplanten 75 Meilen Richtung Süden nach Cherbourg, Kurs 200 Grad. Auf der Karte zeichnete der Captain einen schnurgeraden Kurs ein, wohl wissend, dass uns der Strom sechs Stunden nach West und weitere sechs Stunden nach Ost versetzen würde. Zickzack-Kurs, wie wir ihn ja schon auf der Straße von Dover Richtung Norden erfahren durften. Und wie wir in Tom Cunliffs (DIE englische Segelgröße) Buch gelesen und in den vergangenen Tagen von etlichen Ärmelkanal-Beseglern gehört haben: Kämpfe nicht gegen den Strom sondern nimm ihn an, wie er kommt. Den Vorhaltekurs (der Winkel, um den uns der Strom jeweils versetzen würde) hatte Christoph ebenfalls berechnet, auch der neue Laderegler, der unsere Stromversorgung wiederbeleben sollte, war montiert, wir waren also bestens vorbereitet, bis….
Sonnenuntergang am Ärmelkanal. Erfrischend!
Hinter der Hafeneinfahrt zog ich mir bereits die dritte Kleidungsschicht an: Doch ein bissl frischerer Wind, als erwartet… Als wir die Isle of Wight und damit die Landabdeckung hinter uns ließen, frischte der frische Wind erst so richtig auf und die stetig wachsende Welle verhinderte den geplanten Vorhaltekurs. Also steuerten wir so hart am Wind, wie es gerade noch möglich war… und wurden ordentlich Richtung Osten versetzt, während der Wind, der gegen Abend – laut Wetterdienst – abnehmen sollte, auf 6 Beaufort zunahm. Wir sausten unter Vollzeug („Reffen brauchen wir nicht, es wird eh bald ruhiger“, O-Ton Captain) Richtung Südosten statt Südwesten und in das Verkehrstrennungsgebiet hinein, wo die Großsschiffe in der ersten Nachthälfte von Osten und in der zweiten von Westen (ja auch am Wasser herrscht Rechtsverkehr) auf uns zusteuerten . Ach ja, unser größtes Problem hätte ich jetzt fast zu erwähnen vergessen: Wir haben immer noch keinen Strom, wie Christoph bei Aktivierung des Autopiloten frustriert feststellte, also war Selbststeuerung deaktivieren und selbst steuern angesagt. Eine Seefahrt, die ist lustig…
Seebär und Lusche
In der Nacht hatte die Welle dann so weit zugenommen, dass die Gischt regelmäßig zur erfrischenden Dusche für den Steuermann wurde. Nämlich jede siebente Welle, wie der seebärigste aller Ehemänner zählte, der tapfer am Steuerrad ausharrte, bekleidet mit Mütze, Handschuhen und vier Schichten unter dem Ölzeug, während er trotz alldem frierend das Ende der Nacht herbeisehnte. Ich geb’s zu, mehr als ein Viertel dieser zum Glück nur fünf Stunden dauernden Finsternis stand ich nicht am Steuer, verkroch mich stattdessenmit zwiespältigen Gefühlen im Salon: „Eigentlich sollte ich ihn ablösen“, sagte die Seebärin in mir. „Ich bin so froh, dass er da draußen steht, und nicht ich“, winselte die Lusche in mir.
Die Liste der Dinge, die es zu fixieren gilt
Während draußen der Captain geduscht wurde, flog drinnen im Salon alles kreuz und quer, was nicht befestigt war. Der Basilikumtopf landete im Gewürzregal, wo sich die Erde über Gelbwurz- und Kümmelgläser ergoss, Die Tür zur Steuerbordkoje – deren Griff endlich repariert werden muss – schlug auf und zu, das Innenleben der Koje -Schuhe, Jacken – verteilte sich im Salon, dreimal flog die Kühlschranktür auf – die müssen wir auch noch mit einem Zusatzriegel versehen – und der halbe Inhalt des Kühlschranks ergoss sich am Boden. Teekochen gestaltete sich als echte Herausforderung, da das Wasser bei jeder siebenten Welle waagrecht aus dem Topf lief. Um die Gesamtsituation vorsichtig zu formulieren: nicht entspannend.
Technik und Theorie? Pfeif drauf!
Navigiert hat der durchhaltevermögenste aller Captains nach den Sternen; so lange der am hellsten Leuchtende genau steuerbord neben dem Mast zu sehen war, stimmte der Kurs; denn zu allem Überfluss setzte der Plotter über lange Strecken hindurch aus – eine GPS-Antenne kommt daher auch noch auf unsere To-Do-Liste. Aber auf Christophs Karten-Navigation ist eben, im Gegensatz zur Technik, doch Verlass, denn unser Kurs über Grund war korrekt eingezeichnet – wenn er auch erschreckend von unserem Kompasskurs und noch erschreckender vom Kartenkurs abwich. Anhand der AIS-Daten jener Großschiffe, die er identifizieren konnte, glich Christoph unsere Position ab. Aber was nützt die graue Theorie, wenn Wind und Welle das Zack von unserem geplanten Zickzack-Kurs verhindern?
Das Schleusentor vor Saint Vaast la Hougue öffnet sich
In der Praxis kamen wir nicht in Cherbourg an. Lächerliche 20 Meilen östlich des geplanten Zielhafens vernichtete der erneut kenternde Strom endgültig unseren Plan. Denn genau hier, am Cap Barfleur hast du mit einem Segelboot keine Chance gegen den Strom, hier befindestdu dich in einem der ungemütlichsten Strömungsbereiche des Ärmelkanals, wo du bei schlechter Planung entweder sechs Stunden vor Cherbourg, trotzdem du scheinbar vorwärts segelst, zurückgetrieben wirst oder in den folgenden sechs Stunden bei zögerlichem Manöver an der Hafeneinfahrt vorbeigetrieben wirst. Kurz gesagt, vor Cap Barfleur nahmen wir Kurs auf Süd nach Saint Vaast de Hougue, ein Hafen, der unter den vorherrschenden Bedingungen optimal zu erreichen war, jedoch einen kleinen Schönheitsfehler hat. Die Einfahrt fällt bei Niedrigwasser vollständig trocken, daher wird die Hafenschleuse zweimal am Tag für sechseinhalb Stunden geschlossen. Im Windschatten einer vorgelagerte Insel musst du ankern und auf das Öffnen des Tors warten, Wartebojen oder Pontons in der Nähe der Einfahrt suchst du vergeblich, und der Hafenmeister lachte, als Christoph ihn anfunkte und nach den Öffnungszeiten fragte. „No pontons, actually there is no water.“ Wir hatten Glück, wir mussten nur eine Stunde warten.
Der Captain auf der Suche nach Wasser: Im Hintergrund die trockengefallene Hafeneinfahrt von Saint Vaast la Hougue.Hafeneinfahrt bei Niedrigwasser….
… und bei Hochwasser
Gestern haben wir uns die veränderliche Landschaft bei Hoch- und Niedrigwasser angesehen. Was bei unserer Ankunft von Wasser bedeckt war, ist bei Niedrigwasser trocken-schlammig, dazwischen liegen Felsbrocken, als hätte sie ein Riesenkind beim Spielen verstreut. Von der Hafeneinfahrt ist ein dünner Rinnsal, auf dem nicht einmal ein Kanu fahren könnte, übrig geblieben, nördlich der Stadt liegen riesige Austernbänke frei, zwischen ihnen sind die Austernfischer mit Traktoren unterwegs, ebenso Muschel-Erntearbeiter und Wattspaziergänger.
Auch die Fischer müssen auf die Flut warten
Ein paar Stunden später ist nur mehr die riesige Wasserfläche zu sehen, nichts von dem was darunter zum Vorschein kam, ist zu erkennen. Eine Welt, die sich im Sechseinhalb-Stunden-Rhythmus ändert.
Bei Niedrigwasser tauchen die Austernbänke auf, Stunden später verschwinden sie.Komme gerade zufällig hinter dem Leuchtturm hervor… im Hintergrund die Insel, vor der wir ankern musstenMaha Nanda im sicheren Hafen von Saint Vaast la Hougue, Normandie
Neuerdings stehen der Regierungssturz und das Verfassen eines Manifestes ganz oben auf unserer Agenda. Klingt völlig verrückt? Tja, wenn man tagelang an einen Hafen und hier wiederum an ein kleines Segelboot und hier wiederum an einen vier Mal vier Meter großen Salon gefesselt ist (weil’s jeden Tag – und sei es nur für zehn Minuten – regnet), kommt man auf allerlei dumme Gedanken.
Wichtige Arbeiten in Dunkerque
Der verhinderte Captain und seine tatendurstige Crew suchen derzeit fieberhaft nach neuen Aufgaben, um die Zeit nicht ungenutzt verstreichen zu lassen. Warum also nicht ein konspiratives Treffen. Angesichts der peinlich-desaströsen Auftritte der mittlerweile sich selbst eliminierten österreichischen Regierung würde ein Umsturz nicht zum ungünstigsten Augenblick erfolgen. Unser großes Vorbild ist Uganda.
???
Unterolberndorf ist ein winziges Dorf in der Nähe unserer Heimatgemeinde im nordöstlichen Niederösterreich, aber immerhin, es verfügt über ein Gasthaus. Hier stieg 1985 die Führung des ugandischen National Resistance Movement ab, und das Ziel des konspirativen Treffens war der Sturz des Präsidenten Milton Obote. Im Wirtshaus von Unterolberndorf wurde ein Zehn-Punkte-Programm, das „Unterolberndorfer Manifest“, auf dem später die Verfassung beruhte, beschlossen. Einer der Teilnehmer diese Treffens wurde 1986 nach dem Sturz von Obote Staatschef: Yoweri Kaguta Museveni.
Ihr seht, hier an Bord von Maha Nanda wird konstruktiv gearbeitet, daher braucht sich niemand wundern, dass die zukünftige österreichische Bundeskanzlerin nicht nur begnadete Manifest-Schreiberin sondern auch Seglerin sein wird.
Wir haben uns für den Jazz-Abend in Dunkerque in Schale geworfen
Abseits von derlei abstrusen Fantasien tun wir schon auch realistische, wenn auch nicht minder seltsame Dinge. So besuchten wir zum Beispiel ieinen Jazz-Club. „The best Jazz Club of North France“, wie uns ein Professor versicherte, der einzige Gast an diesem Abend, der (abgesehen von uns beiden) Englisch konnte und aus diesem Grunde von der neugierigen Kassierin, die unbedingt herausfinden wollte, wer die beiden Fremden im Club von Dunkerque sind, zwecks Conversation herbeigeordert wurde. Tatsächlich hat sich, was Fremdsprachen anbelangt, das Klischee bestätigt: Franzosen sprechen französisch und … fin. Andere Sprachen sind überflüssig. Was ja an und für sich eine gute Gelegenheit wäre, mein eingerostetes Schulfranzösisch aufzupolieren, aber meine ersten Versuche endeten in großem Frust. Entschuldigung, aber wie kann man den Satz „Bonjour, une baguette s’il vous plaît ?“ missverstehen? In einer Boulangerie wohlgemerkt. Die Dame hinter der Verkaufstheke antwortete mit ratloser Miene „Pardon, Madame?“
Die Jam-Session im besten Jazz-Club Nordfrankreichs entpuppte sich jedenfalls als eine Art Klassenabend. Sie begann vielversprechend mit einem coolen Trio: Piano, Schlagzeug und Bass, nach und nach erschienen weitere Akteure auf der Bühne, manche gut, manche schlechter, manche außergewöhnlich… talentiert und untalentiert. Ja, es handelte sich um ein Konzert von Schülern aller Alters- und Leistungsstufen, kombiniert mit Darbietungen von Profis und Musikprofessoren. Ein gemischter Satz, wie man im Weinviertel sagen würde, und die Mischung war zum Teil wirklich schräg, aber auch unglaublich unterhaltsam.
Neuer Look für Maha Nanda
Um Maha Nandas Schönheit haben wir uns auch in den vergangenen Tagen gekümmert und endlich die Isoliermatten in ihrem Inneren angebracht – diesen Punkt der To-Do-Liste haben wir wochenlang erfolgreich ignoriert, weil Christoph schon bei dem Gedanken an dem äußerst klebrigen Kleber, der überall nur nicht an der Wand klebt, gegraust hat. Weiters haben wir begonnen, das Deck zu streichen, dann aber rasch aufgehört, weil ein Regenguss die Streich-Aktion torpedierte, dann weitergemacht, dann aufgehört, dann… Jetzt ist uns die Farbe ausgegangen und Maha Nanda wirkt etwas fleckig: neu und alt, weiß und grau. Morgen ist auch noch ein Tag.
Inzwischen nutzen wir die Regenpause, sitzen im Cockpit, manifestieren und beobachten dabei die Tide. Auch eine Möglichkeit, die Zeit zu nutzen. Mal gehen wir die steile Treppe zur Toilette, dann wieder ebenerdig. Mal haben wir sechs Meter Mauer vor uns, mal einen halben Meter, mal ragt der Boller zwei Meter neben uns auf, dann wieder acht Meter. Ihr seht, wir legen alle sechs Stunden etliche vertikale Meter zurück.
Wir essen Croissants, Moules, Camembert und Baguette, trinken Cabernet-Sauvignon und tanzen am Plage. Segeln sollten wir? Aber wozu, wenn Frankreich doch so viel zu bieten hat. Die Wahrheit ist, wir hängen wieder mal fest. Derzeit in Dunkerque, der nordöstlichsten Stadt Frankreichs, am Eingang zum Ärmelkanal.
Dunkerque, einer der Häfen von Dünkirchen, Frankreich
Diese Mal ist es der Autopilot, der uns im Stich gelassen hat. Jetzt wird es leider richtig teuer und noch dazu müssen wir auf das neue Teil, das morgen geliefert werden soll, warten. Immerhin sparen wir uns die Montagekosten, denn der überaus überzeugende Monseigneur Pierre, seines Zeichens Raymarine-Spezialist, hat uns nicht nur einen raschen – wenn auch niederschmetternden – Befund bezüglich der hoffnungslosen Malaise unseres Autopiloten erstellt, obendrein hat er dem versiertesten Captain von allen von seinem Schreibtisch aus einen Schnellkursus in Autopiloten-Installation erteilt. Während Monseigneur Pierre mit diesem wunderbaren französischen Akzent englische Fachbegriffe über den Schreibtisch warf – gelegentlich wusste er nur die französische Bezeichnung – lauschte ich ergriffen der schönen Sprachmelodie mit der er mir genauso gut die Konstruktion eines Atomreaktors hätte erklären können. Der gelehrigste Captain von allen ist dagegen schnell von Begriff. Er lauschte ebenfalls ergriffen; der Charme der langue française entging im zwar, dagegen schien er den Vortrag vollinhaltlich zu erfassen, denn er nickte mehrfach und ergänzte diesen durch den Einwurf weiterer, mir völlig unverständlicher, technischer Begriffe.
Nach einem kurzzeitigen Stimmungstief zeigt die Besatzung von Maha Nanda nun Teamgeist. Yes we can. Also macht sich Christoph daran, die hydraulische Steueranlage für den Autopiloten vollständig zu demontieren und mir angesichts des optischen Desasters, das sich gerade vor meinen Augen auftut, zu versichern, er habe alles im Griff.
Hard working man: der Mann hat alles im Griff
Während der optimistischste Demolition-Man von allen seinem Zerstörungswerk nachgeht, hält uns ein zweiter Umstand im Hafen fest. Ein Sturmtief ist die vergangenen zwei Tage von der Biskaya durch den Ärmelkanal gezogen und hat mit Böen bis Windstärke 9 an Masten, Wanten und unseren Nerven gerüttelt. Jetzt ist alles wieder klar, sonnig wie es früher war. (Kennt jemand von euch Hatschi Bratschis Luftballon? Eines meiner Lieblingskinderbücher)
Zentrum von Dunkerque, FrankreichDuchesse Anne und Captain Christoph, Hafen von DunkerqueFeuerschiff im Hafen von Dunkerque
Wenn man schon längere Zeit in Dunkerque verbringt, kann’s nicht schaden, etwas für seine Bildung zu tun. Die Stadt ist in einer Hinsicht das Gegenteil von Brügge: der Architektur. Das bestätigt, was ich noch im letzten Blogpost geschrieben habe: Wie schön wären Europas Städte, wenn Kriege und Bombardements diese Schönheit nie zerstört hätten. Vom prächtigen Zentrum ist nach den Luftangriffen der Deutschen Wehrmacht im Zweiten Weltkrieg wenig geblieben. Das Rathaus, die Kirche, der Glockenturm. Der Rest ist neu und… ehrlich gesagt meistens hässlich. Zum Einen zeichnen die Gebäudekomplexe, die in den 50er- und 60er-Jahren schnell und kostengünstig über den Ruinen der Altstadt errichtet wurden, ein wenig ansprechendes Bild, zum Anderen sieht man an verfallenen Fabriken und vergammelten Wohnblöcken, dass die Wirtschaftskrise der Nullerjahre in dieser Stadt Spuren hinterlassen hat.
Musée Dunkerque 1940, Operation Dynamo im Zweiten Weltkrieg
Unser Besuch des Musée Dunkerque 1940, in dem die dramatische Operation Dynamo, bei der über 300.000 Alliierte Soldaten gerettet werden konnten, dargestellt wird, bestätigt erneut unsere Meinung: Leid und Zerstörung ist alles, was von Kriegen übrigbleibt. Hier in Dunkerque offenbart sich die Sinnlosigkeit der Kriegslust auf bedrückende Weise.
cof
oznor
oznor
Gestern nutzen wir das schöne Wetter (kleiner Scherz) für eine kleine Radpartie. Gegen den Sturm ging’s nur, indem wir stehend dagegen antraten, mit dem Sturm fuhren wir ohne zu treten und bei Seitenwind landeten wir ein paarmal außerhalb des Radweges und fuhren Schlangenlinien. Der riesige, breite Strand Malo les Bains mit seiner Dünenlandschaft war entsprechend der Witterungsbedingungen schlecht besucht und so hatten wir Platz für ein paar akrobatische Einlagen.Wer hat da noch mal gesagt, wir wären „in mittleren Jahren“?!!!!
Malo les Bains, Strand von Dünkirchen, FrankreichMonseigneur Christoph parle français.
Nun sag, wie hast du’s mit der Navigation? Ist doch ganz einfach, wenn ich dem Captain zuschaue. Da beugt er sich über eine große Seekarte, mit allerhand geheimnisvollen Geheimbotschaften und Geheimzeichen in Geheimschrift, dann hantiert er flink mit zwei Dreiecken und einem Zirkel, rechnet ein bisschen herum und zack: Ich bekomme eine Kursanweisung nebst der Information, wann wir das Ziel erreichen.
Griechenland: im argolischen Golf vor Anker
Nein, ganz so naiv bin ich natürlich nicht, denn wer jahrelang segelt, lernt auch ohne offizielle Prüfung die Kartenarbeit. Trotz großräumigen Umgehens jeglicher Segelschulen sind mir rechtweisender Kurs, Missweisung und Besteckversetzung vertraute Begriffe, nur der Sextant ist für mich ein ehrfurchtgebietendes, mir völlig unerklärliches Ding, dessen Handhabung ich dem Captain überlasse, der offenbar jetzt mit 50 Jahren die Mathematik für sich entdeckt hat (jene Wissenschaft, der er vor über 30 Jahren zwischenzeitlich zur Verzweiflung von Lehrern und Eltern völlig entsagt hatte).
Ostsee, Stralsund
Aber Kartenlesen ist doch nicht so schwer – finde ich. Andere sehen das anders, denn zu Zeiten, als das Navi fürs Auto noch nicht erfunden war, saßen Heerscharen an Beifahrern und Beifahrerinnen mit verzweifeltem Gesichtsausdruck vor schier unlösbaren Kartenrätseln und rätselten zu Himmelsrichtungen, Straßen- oder Ortsnamen. Niemals werden wir erfahren, wie viele Millionen Streitereien und Ehekrisen zwischen Beifahrer und Fahrer durch Kartenleseschwäche ausgelöst wurden. Es gibt aber auch echte Straßenkartenlesegenies, wie der ORF einmal in der Sendung „Versteckte Kamera“ bewiesen hatte, denn die Passanten waren nach dem Weg zum Stephansdom gefragt worden und konnten dessen Verlauf tatsächlich auf einem ihnen vor die Nase gehaltenen Schnittmuster (!) eines Modemagazins überzeugend beschreiben.
Ich selbst – muss mich kurz ein bisschen loben – bin eine verlässliche Beifahrerin und schicke meinen Captain selten in die Irre, ich kann mich jedoch erinnern, dass wir uns vor vielen Jahren in Südfrankreich permanent verfahren hatten. Lag wohl eher am irrsinnig schlechten Kartenmaterial gepaart mit meinen ähnlich schlechten Französichkenntnissen, eine unerquickliche Kombination, die zugegebenermaßen einige Male zu Irr- und Umwegen geführt hatte.
Südfrankreich, Camargue
Südfrankreich, Camargue
Auch mit meiner Mama bin ich mal einen winzigkleinen, kaum nennenswerten Umweg gefahren. Auf der Fahrt von Köln nach Wien achteten wir nicht auf den Straßenverlauf. Wozu auch! Bis Passau ging’s immer geradeaus auf der Autobahn und außerdem hatten wir Wichtiges zu besprechen: Mutter-Tochter-Gespräche, denn ich erwartete mein erstes Baby. Aber irgendwann fanden wir uns im dichten Verkehr auf der äußersten rechten Spur wieder, konnten nicht mehr rechtzeitig Spur wechseln und landeten über eine Autobahnabfahrt in… wir mussten uns erst orientieren. Welche Stadt? München! Wie um alles in der Welt konnte das passieren? Durch den Abendstau mühten wir uns wieder auf die Autobahn, im dichten Schneetreiben und in mittlerweile finsterster Nacht krochen wir den Riesenumweg über Salzburg nach Wien, beide schweigend, düster vor uns hinstarrend, innerlich kochend vor Wut über uns selbst. Die Babygespräche waren verstummt. Wir hatten uns beim großen Autobahnkreuz Nürnberg auf den beiden rechten statt linken Spuren gehalten. Tratschtanten!
Der rasende Roland, Rügen 2001
Und sogar dem besten aller Navigatoren passieren kleine Missgeschicke. Unsere Kids waren noch beide im Kindergartenalter, wir am Weg von Rügen in die Heimat. Ein endloser Weg, wenn man zwei Zwerge bei Laune halten muss. Irgendwann nach Berlin übertrug ich Christoph die alleinige Verantwortung über die Navigation und setzte mich auf den Rücksitz um den beiden mit Vorlesen die Zeit zu vertreiben. Einfach geradeaus Richtung Süden auf der Autobahn bis Dresden, das würde mein Navigator wohl ohne gestrengen Kontrollblick der besten aller Beifahrerinnen schaffen? Dachte ich zumindest, bis der einsam schweigende Lenker, während ich beim gefühlt 23. Buch angelangt war, aus heiterem Himmel fröhlich rief: „Kinder, wir sind schon in Cottbus!“ Cottbus? Was machen wir in Cottbus? Die Atmosphäre im Auto war auf den nächsten 300 Kilometern deutlich abgekühlt…
Verfahren haben wir uns auch mal am Weg nach Swinemünde, aber immerhin haben wir auf diese Art die Charité in Berlin gesehen, das war der einstündige Umweg doch wert. Auch nach Lemmer sind wir schon mal über Bautzen gefahren. Sehr schön, dieses Kopaczow an der polnischen Grenze, aber ziemlich wenig los in der Gegend. Tja, wie wären wir ohne die Kartenlesefehlleistung meines Captain jemals da hin gekommen?
Und trotzdem, ich vertraue ihm in Sachen Navigation. Ich glaube fest daran, dass wir nicht Richtung Bautzen segeln werden, wenn unser Ziel eigentlich Ramsgate lautet. Juhu! Am Freitag sind zwei Seekarten mit der Post gekommen. Eastern und Western English Channel. Ach ja, jetzt kommen die Berechnung der Strömungen und die Tide auch noch dazu. Es wird spannend!
