Menschen der Moderne mögen das Meer mehr als Menschen des Mittelalters. Das moderne Belgien zeigt sein wenig attraktives Gesicht, als wir entlang der Küste segeln und erklärt, warum Fahrtensegler auf Stopps in Belgien gerne verzichten. Auf dem schnurgeraden, gerade mal 67 Kilometer langen Nordsee-Küstenstreifen sehen wir vereinzelt Sanddünen, hauptsächlich aber lange Reihen von Einheitslook-Wohnblöcken. Eine Stadt reiht sich an der anderen und die Häuser wurden so konstruiert, dass möglichst viele Menschen von ihrem Wohnzimmer aus direkt aufs Meer sehen können.So viele Belgier wollen mit Blick aufs Meer leben und es stimmt ja auch: Wie der Anblick vom Meer aus Richtung Wohnzimmer wirkt, ist zweitrangig.
Und trotzdem ist Belgiens Küste einen Stopp wert. Zum Einen wegen der amüsanten Begegnungen, wie ich im letzten Blogpost geschrieben habe, zum Anderen, weil die schönste Stadt Belgiens – und nebenbei eine der schönsten, die wir jemals gesehen haben – nur zehn Zug-Minuten Richtung Landesinneren entfernt ist. Denn Brügge hat zwar Meerzugang (Zeebrugge) aber keinen Hafen, woran Sturmfluten und die Versandung der Nordseeküste schuld sind. (Überdies hatten die Menschen des Mittelalters wohl andere Ziele, als zu Tausenden in Glas-Beton-Containern mit Blick aufs Meer zu hausen.)
Vom Bahnhof Blankenberge fährst du um fünf Euro nach Brügge und retour, fünf bestens investierte Euro. Wir überlegen, wie es wäre wenn keine Kriegsbombardements auch nur irgendeine europäische Stadt zerstört hätten; dann müssten wir nicht bis Belgien reisen, um dieses mittelalterliche Stadtzentrum in all seiner Pracht erleben zu dürfen. Mit welch architektonischem Detailverständnis diese Stadt gebaut wurde!
Wir sind sechs Stunden zu Fuß durch Brügge gewandelt – in jener Haltung, in der auch New-York-Touristen leicht als solche zu erkennen sind: mit Blick Richtung Häuserfassaden. Wieder – wie schon in Friesland erlebt – wirken die Gassen wie Potemkinsche Fassaden, als hätte sie ein Hollywood-Kulissenbauer nur für einen Mittelalter-Schinken entworfen – mit einem großen Unterschied: An den liebevollen Blumen- und Pflanzendekorationen, an den Details auf Fassaden und Simsen und am morbid-romantischen Verfall – den die Bewohner selbst wohl weniger romantisch als eher nervig bezeichnen werden – erkennt man, dass Brügge nicht Kunst und Kitsch sondern Architekturkunst und Alltagsleben ist.
Durch Brügge muss man sich treiben lassen – wer die Sehenswürdigkeiten mit Reiseführer und Straßenkarte abklappert, verpasst die besten Gässchen, Ecken und Plätze.
Zum Glück ist die Altstadt so klein, dass sie an einem Tag bequem erwandert werden kann und zwischendurch tun wir, was man in Brügge tun muss. Bier trinken und Pommes und Schokolade essen. Muscheln und Waffeln würden die Big Five der Brügge-Kulinarik ergänzen, aber da machen wir uns keine Sorgen: Wir werden noch viele Hafenstädte finden, in denen man die world-best-mussels gegessen haben MUSS.
Unser Brügger Lieblings-Schoki-Design: Rusty-Tool-Chocolate. So schmecken in Belgien Hammer, Zange und Schraubenzieher.
Wir sind völlig überfordert. Und das, obwohl wir weder zu viel Wind noch zu viel Strom oder zu viel Tidenhub haben. Wir sind mit dem Wetter überfordert. Plötzlich haben wir Sommer. Und ich meine richtigen Sommer mit annähernd 30 Grad im Schatten und Sonnenschein! In Belgien geschah das Wunder der Jahreszeiten, wir kamen aus dem Spätherbst in die erste Hitzewelle des Jahres und wissen jetzt gar nicht, was wir alles ausziehen sollen.
Summerfeeling im Hafen von Blankenberge, Belgien
Gestern jubelten wir an der holländisch-belgischen Grenze bei Knokke-Heist, denn wir ihr am Foto erkennen könnt, trugen wir keine Mützen mehr!
An der Grenze zwischen Niederlanden und Belgien, die belgische Gastlandflagge wird gehisst.
Hier in Blankenberge tragen wir (fast) gar nichts mehr. Belgien muss man lieben, nicht nur wegen des Wetters, auch wegen des herzlichen Empfangs. Unsere Stegnachbarn versuchten gleich nach dem Anlegen für uns des belgisch-niederländisch nicht Mächtigen den Hafenmeister zu erreichen – vergeblich, also erhielten wir kurzerhand ihren Code für Duschen und WC; auf der anderen Seite legte inzwischen ein fröhliches Duo an, das uns gleich mal zur Begrüßung auf eine Runde Jenever einlud. Was soll ich sagen, es wurde ein langer, feucht-fröhlicher Abend.
Anlege-Schluck mit Jenever, Bart und Chris in Blankenberge, Belgien
Bart ist Skipper-Instruktor und pensionierter Militär-Offizier und kommt dabei völlig ohne Befehlston, dafür aber mit Witz und überaus unterhaltsamen Anekdoten aus. Chris, sein „Schüler“, ein charmanter und unbekümmerter junger Mann – weitgereister Surfer und angehender Hochseefischer – erwies sich zudem als hervorragender Spaghetti-Koch. Wie könnte ein Samstagabend in einem belgischen Hafen besser verlaufen?
Unsere Freunde segeln weiter Richtung Nieuwport, Belgien
Wie unser Freund Hartmut so gerne sagt: Du gehst am Abend nie so dumm schlafen, wie du am Morgen aufgestanden bist. Was wir gestern lernten: Belgien hat sieben Gerichtshöfe und entsprechend viele verschiedene Gesetze im eigenen Staat, belgische Schokolade ist mit nichts zu vergleichen, das belgische Bier ist das beste der Welt und es gibt unzählige Sorten, von denen wir möglichst viele kosten müssen, außerdem erfanden die Belgier den Radler und die Pommes. Weil die Amerikaner die „Frites“ wie sie ursprünglich genannt wurden, im wallonischen – also französischsprechenden – Teil Belgiens zum ersten Mal genossen hatten, nannten sie diese „French Fries“ – und damit traten die geschnittenen, frittierten Erdäpfel ihren weltberühmten Kulinarik-Siegeszug an.
Taktische Schach-Segelzüge
Tipps haben wir von den beiden Lokalmatadoren auch zu unserer Weiterfahrt erhalten, denn angesichts des nun jede Meile, die wir südlich fahren, steigenden Tidenhubs können wir nicht mehr so ohne Weiteres leichtfertig in jeden Hafen zu jeder Tages- und Nachtzeit einlaufen. Hier in Blankenberge ist die Hafeneinfahrt ziemlich versandet, bei Niedrigwasser empfiehlt es sich daher, eine Stunde zu warten, um nicht Gefahr zu laufen, vor dem Hafen steckenzubleiben und auf bessere Zeiten – sprich Flut – zu warten. Diese Peinlichkeit wollen wir uns ersparen, also heißt es, die Abfahrt entsprechend Tide, Strom und natürlich Wind zu planen. Taktik ist das halbe Tidengewässer-Seglerleben. Viel haben wir von Bart und Chris gehört, uns angesichts der fortgeschrittenen Stunde und des steigenden Alkoholpegels leider nicht alles gemerkt. Das mit den Felsen vor Dunkirk – unserem nächsten geplanten Stopp – hab‘ ich nicht so ganz verstanden, der Captain versichert mir jedoch gerade, alles im Griff zu haben. Wenn ich mir seinen gestrigen spätnächtlichen Zustand in Erinnerung rufe, bin ich nicht hundertprozentig überzeugt. Aber ich werde ihm jetzt einfach – was bleibt mir anderes übrig – mein Vertrauen schenken.
Hafenaufahrt in Vlissingen, NiederlandenBei Niedrigwasser laufen wir aus dem Hafen von Vlissingen aus
Ohnehin klaffen Theorie und Praxis beim Segeln wie in vielen anderen Dingen des Lebens weit auseinander. Als wir unsere Abfahrt von Vlissingen nach Blankenberge planten, wussten wir über Tide, Strömung, Windrichtung und -stärke genau Bescheid. Theoretisch. Allerdings erwiesen sich die Wetterdienste wieder mal als… Schmarren, der angekündigte Südwest blies lieber von Nordwest, wenn auch Strom und Tide verlässlich taten, was sie zu tun hatten: Sie wandten sich gegen uns, was dazu führte, dass wir zwei Stunden immerhin drei Knoten Fahrt machten, dabei blöderweise auf der Stelle standen und den Leuchtturm an der Grenze zu Belgien im Detail studieren konnten. Zeit hatten wir ja….
Blankenberge, die Hafeneinfahrt wird ausgebaggert.
Um 15 Uhr kenterte der Strom, der Wind nahm schlagartig zu und wir sausten mit sechs Knoten auf Zeebrügge und gleich danach Blankenberge zu. Funkspruch an Port Control Blankenberge: „Can we pass the port?“ „No Problem, but stay on east side.“ Here we are. Summertime, and the livin‘ is easy.
Dass wir die niederländisch-belgische Grenze erreicht und im Hafen von Vlissingen festgemacht haben, ist eine wirkliche Leistung. Denn… um der Wahrheit gerecht zu werden: Captain Christoph und seine Crew haben ein kleines Handicap. Es ist nämlich so, dass wir beide blind wie Maulwürfe sind. Dennoch haben wir Vlissingen erst mit dem Finger auf der Karte und dann mit Maha Nanda getroffen. Ich höre schon die Jubelchöre.
Jene, die jetzt auf Ovationen verzichten weil sie meinen, jeder halbwegs durchschnittliche Segler werde wohl in den Hafen finden, sind offensichtlich keine Brillenträger, die ihre Brille im Hafenbecken versenkt haben, alle anderen verstehen bestimmt, womit wir zu kämpfen haben. Um die täglichen Widrigkeiten von Maulwurf-Seglern zu verdeutlichen, ein kleines Beispiel: das Programmieren des Funkgerätes.
Vier Brillen: der Captain mit Handicap tastet sich voranDie Navigatoroin hat alles glasklar im Blick
Christoph hat eine Not-Lesebrille mit zu wenig Dioptrien, da er allerdings weit- und kurzsichtig ist, kann er mit dieser ein paar Dinge in der Ferne erkennen. Große Frachtschiffe und Berge zum Beispiel. Weiters besitzt er eine Not-Lesebrille mit etwas mehr Dioptrien, mit welcher er in der Ferne gar nichts mehr sieht, dann eine Sonnenbrille mit leichten Schliff, mit der er weder in die Ferne noch in der Nähe sieht und zu guter Letzt eine Sport-Sonnenbrille, die gut gegen Sonnenstrahlen schützt – mit ihr wird alles schwarz. Ich wiederum trage Kontaktlinsen, die leider, seit ich mein 50. Lebensjahr erreicht habe, meine Altersweitsichtigkeit verstärken, womit ich eine Lesebrille bräuchte, die ich nicht habe. Zum Glück besitze ich auch eine Brille gegen meine Kurzsichtigkeit und wenn ich die abnehme, kann ich aus fünf Zentimetern Entfernung glasklar jeden noch so kleinen Buchstaben lesen. Programmieren sieht also folgendermaßen aus: Ich lese ohne Brille die Beschreibung, Christoph drückt auf den Knöpfen herum, allerdings ist das Display für seine Sehkraft zu klein, sodass ich Ziffer für Ziffer meine Brille abnehme und, nachdem Christoph hoffnungsvoll die möglicherweise richtige Taste gedrückt hat, die Brille wieder aufsetze und kontrolliere, ob es tatsächlich die entsprechende Ziffer ist. Das ganze viermal, für Binnen- und Seefunk. Wir kommen uns ganz schön alt vor.
Klappenbrücke im Rhein-Delta, Niederlanden
Unserem Handicap ist es auch zu verschulden, dass wir uns verfahren haben. Aber nur ganz wenig, eine Seemeile, und wir sind auch ganz schnell draufgekommen!!! Bei der Schleuse vom Haringvliet Richtung Oosterschelde sind wir frohgemut zur Einfahrt für die Berufsschifffahrt gesegelt. Das Schild „Sport“, das in die Richtung für die Sportschifffahrt wies, war aber auch wirklich winzig klein. Ich finde, auf Seniorensegler wird in den Niederlanden zu wenig Rücksicht genommen. Fühle mich etwas diskriminiert 😉
Entspanntes Segeln im Rhein-Delta, NiederlandenFels hinterm Steuerrad, Kälte und Sonne an der Nordsee, NiederlandenMiddelburg, Niederlanden
Der Unterschied zwischen Rheindelta- und Nordseesegeln könnte nicht größer sein, als hier an der Schleuse von Vlissingen. Eben noch segelten wir gemütlich durch die Insellandschaft der Schelde, bei Windstärke 3, Sonnenschein und niederländischen Frühlingstemperaturen. (Wir legten sogar kurzfristig unsere Wollmützen ab.) Nach einem Klappbrücken- und Schleusen-Marathon – wir passierten gestern sechs Brücken und drei Schleusen, wobei wir uns hinter einem Frachter anhängten und uns somit einiges an Wartezeit ersparten, denn für Beruffschiffe werden die Brücken und Schleusen definitiv rascher geöffnet – war auf einen Schlag alles anders. In der letzten Schleuse sank der Wasserstand um zweieinhalb Meter, das Tor öffnete sich uns und die Nordsee empfing uns mit Windstärke 6. Natürlich direkt auf die Nase.
Vlissingen, Niederlanden
Dass wir vom gemütlichen Feiertagsschippern auf Hochseegewässern gewechselt haben, merkt man schon an den Hafenkonstruktionen. Die meterhohen Bollwerke, die vor immerhin dreieinhalb Meter Tidenhub schützen, sind das Erste, das man bei der Einfahrt vor Vlissingen ausmachen kann. Wir wissen, der Hafen kann sowohl bei Hoch- als auch Niedrigwasser befahren werden. Wir kommen abends zwei Stunden nach Niiedrigwasser in den Vorhafen, der Strom setzt jetzt in das Hafenbecken, die Klappbrücke ist jedoch geschlossen, davor rauschen die Brecher gegen die zehn Meter hohen Holzpfähle und zu unserem Schrecken gibt es hier keine Möglichkeit, festzumachen, um auf die Brückenöffnung zu warten. Ist offensichtlich nicht notwendig, denn der Hafenmeister hat uns wohl schon längst ausgemacht und gerade in unseren Gedanken, was zu tun sei, wechselt die Ampel auf Grün die Brücke öffnet sich für uns und wir fahren mit dem Strom, der wie ein Fluss durch die enge Einfahrt rauscht, in den Hafen. Vom Brückengeländer oben winkt uns der Hafenmeister zu, begrüßt uns mit einem „Good evening“ und ruft uns die Nummer unseres Liegeplatzes zu.
Pilotenschiffe im Hafen von Vlissingen, NiederlandenDa müssen wir durch: Hafeneinfahrt Vlissingen, Niederlanden
Bis Mitternacht setzt der Strom Richtung Hafenbecken, Maha Nandas Rumpf schwimmt bei unserem Zubettgehen einen Meter höher als bei der Ankunft. Als wir in der Früh aufwachen, erscheinen die Hafenwände wieder höher, wir haben Niiedrigwasser.
Festgemacht: Hafen von Vlissingen, Niederlanden
Wenn wir jetzt über die Hafeneinfahrt blicken, sehen wir einige wenige Segelschiffe, die bei Windstärke 5 mit dem Strom Richtung Antwerpen rauschen, und etliche Frachtschiffe, die gegen den Strom Richtung Belgien stampfen. Nicht nur angesichts diese Bildes ist uns klar: Gegen Strom und Wind hat Maha Nanda mit ihrem guten alten Bukh-Motor wenig Chancen. Würden wir jetzt versuchen, Richtung Südwesten zu motoren, würden wir wohl den ganzen Tag mit Vollgas vor der Hafeneinfahrt stehen. Am Abend können wir wieder zurück in den Vlissinger Hafen fahren. Schön ist so ein Segeltag…
Blick Richtung Belgien, Hafeneinfahrt von Vlissingen, Niederlanden
Was der Bukh so draufhat, haben wir gestern im Kanal zwischen Middelburg und Vlissingen getestet. Voraus das Frachtschiff, in dessen Heckwelle wir uns gehängt hatten, sahen wir die Ampel vor der nächsten Brücke auf Rot-Grün springen. Jetzt mussten wir Vollgas geben, sonst würde der Brückenwärter, wenn der Frachter durch wäre, vor unserer Nase die Brücke schließen. Mit vollem Karacho kamen wir dem Heck des vor der Brücke wartenden Dicken in rasender Geschwindigkeit näher. Am Weg entlang des Kanals überholten uns derweilen die Radfahrer, Familien mit Kind und Kegel, die eine gemütliche Abendspazierfahrt machten und uns beim Vorbeifahren fröhlich zuwinkten. Aber die Niederländer sind eben unkompliziert. Als der Frachter die Brücke passiert hatte, sprang die Ampel – wie erwartet genau vor unserm Bug – auf Rot, in diesem Moment hatte uns der Brückenwärter wohl erst hinter dem Rumpf des Dicken entdeckt und schaltete erneut auf Grün um. Wir rasten mit fünf Knoten (neun km/h) an den Brückenstehern vorbei.
Zehn Uhr abends, unsere kleine Maha Nanda nähert sich der großen Schleuse von Stellendam. Während wir davor festmachen und Christoph Anstalten macht, den Schleusenwärter anzufunken, schaltet die Ampel schon auf Grün-Rot. Man hat uns gesehen und lässt uns passieren. Was dann geschieht, ist angesichts unsere Bedeutungslosigkeit (für die holländische Infrastruktur meine ich) faszinierend. Nur weil zwei Österreicher mit ihrer Segelyacht samstagabends vor dem großen Tor auf Einlass warten, öffnet sich ein riesiges 15 Meter breites Schleusentor, nach einer Weile klingelt es, auf der Autobahnbrücke hinter dem Tor gehen Schranken runter, dann öffnet sich die Klappbrücke, schließlich gehen die Schleusentore hinter der Brücke auf, die Ampel schaltet auf Grün, wir fahren in die 100 Meter lange Schleuse, wo wir festmachen. Dann schließen sich beide Tore und die Brücke, die Autos fahren wieder, wir warten – Maha Nanda ist das einzige Boot in der Schleusenkammer. Nach einer gefühlten Ewigkeit öffnet sich das Schleusentor direkt vor uns, jetzt gehen die Schranken auf der zweiten Brücke runter, wieder müssen die Autofahrer warten, während sich die Brücke öffnet, dann gehen die Tore hinter der Brücke auf und wir dürfen aus der Schleuse rausfahren, hinein in die Marina Stellendam.
Das Tor zum Rhein: Goedereeder Schleuse bei Stellendam, nahe Rotterdam
Also ich bitte euch: vier Tore und zwei große Brücken, auf denen der Verkehr gestoppt wird – und das alles für Maha Nanda mit Captain und Crew? Welch ein Mega-Aufwand! Unzählige Klappbrücken und Schleusen gibt’s in den Niederlanden und sie alle funktionieren mehr oder weniger nach diesem System. Das nenn’ ich mal benutzerfreundlich!
Fischerhafen am Haringvliet, dem Hauptarm des Rhein an der Mündung in die Nordsee
Stellendam befindet sich südlich von Rotterdam genau an der Mündung des Rhein; durch ein Sperrwerk, das wir von unserem Liegeplatz aus sehen können, werden Tidenhub und Sturmfluten in Schach gehalten.
Die vergangene Tage sind wir von IJmuiden die Küste entlang nach Scheveningen (bei Den Haag) und dann vorbei an Monster – ja den Ort gibt’s wirklich – und die Hoek von Holland, wo die Schwerverkehr-Transitroute der Schifffahrt vorbeiführt, bis in die kleine Marina Stellendam gefahren.
Schiffsverkehr vor Rotterdam, Hoek von Holland
Vor Rotterdam sieht man schon am Horizont die Kolonne von Containerschiffen, die sich vom und zum größten Hafen Europas bewegt. Das Verkehrstrennungsgebiet sollte man als Segler ja auf möglichst kurzer Strecke, also quer, und zügig passieren, um die Berufschifffahrt nicht zu beeinträchtigen, aber was heißt schon zügig? Ausgerechnet als wir das Verkehrstrennungsgebiet erreicht hatten, setzten Wind UND dazu noch Strom gegenan ein, wir mussten die Segel bergen und krochen unter Motor auf die Hoek von Holland zu. Zwei Stunden lang schien sie keine Meile näherzukommen, stattdessen rückten uns die dicken Dampfer immer näher auf die Stahlpelle. Zu guter Letzt entstand durch Wind, Strom, Dünung und Schifffahrteine derart unangenehme Kreuzsee, dass Maha Nanda auf und ab und hin und her wackelte wie im Tagada im Wiener Prater, wenn ihr das Ding, das euch in alle Richtungen schüttelt, kennt.
Die Nordseeküste von Südholland ist übrigens ziemlich unspektakulär. Schnurgerade Sandstrände, viel Industrie. Optisch gibt die Rheinmündung also wenig her, aber der Gedanke, genau am Ende dieses Stromes, dort wo er die Nordsee erreicht, mit Klein-Maha Nanda zu liegen, hat schon was Beeindruckendes. Haringvliet heißt dieser große Hauptarm des Rheins, einer von vielen Armen, Kanälen und Wasserläufen des Mündungsdeltas, in das genau genommen auch noch Maas, Schelde, Waal und Merwede fließen.
Die Nordsee bei Sonnenuntergang
Also wie ist sie nun so im Auge des österreichischen Betrachters, die Nordsee? Aus unserer bescheidenen Erfahrung von drei Tagen können wir nur sagen: wandlungsfähig. Für unsere Premiere zeigte sie sich von ihrer besten Seite: strahlend blauer Himmel, Windstärke 4 aus der RICHTIGEN Richtung, ziemlich viel Dünung aber wenig Welle. Weitere Nordsee-Gesichter: spiegelglatt bei Flaute, Regen, Kreuzsee und Sturm – der war gestern, wir blieben im Hafen.
Zwei Seefahrernationen
Scheveningen
Scheveningen
Konstant ist die Nordsee, was ihre Temperaturen betrifft, denn mehr als 16 Grad hatten wir noch nicht,was zeitgenössische holländische Seefahrer allerdings nicht davon abhält, mit T-Shirt und Jeans an uns, die wir frierend mit Pulli und Mütze im Cockpit sitzen, vorbeizusegeln. Ich habe allerdings folgende Theorie entwickelt: Die T-Shirt-Masche ist reine Angeberei, um sich vor den anderen Yachties keine Blöße zu geben. Kaum aus dem Hafenbecken draußen und außer Sichtweite von kritisch-wertenden Zuschauerblicken, lautet das erste Kommando des Skippers nicht etwa: „Setzt das Groß!“, sondern „Zieht euch an!“.
Es könnte aber auch sein, dass die holländischen Seefahrer aus anderem Holz geschnitzt sind, als die österreichischen, aber diesen Gedanken löschen wir sofort wieder von unserer Festplatte.
Captains Anlgerbier in Scheveningen, NordseeDeckhands Anlgerbier in Scheveningen, Nordsee
Gestrandet in Amsterdam. Zugegeben, es gibt schlimmere Orte, an denen man festhängen kann – also auf keinen Fall werde ich hier jammern, da würde sich wohl der eine oder andere täglich nach dem Weckerläuten ins triste Büro Fahrende ein bissl gepflanzt (Hochdeutsch: veräppelt) vorkommen. Nein, Amsterdam ist super, aber froh sind wir doch, noch in IJmuiden gelandet zu sein. Tatsächlich schwimmt Maha Nandas Bauch endlich in Salzwasser! Ich glaube, sie hat schon sehnlich auf diesen Moment gewartet und wir natürlich auch. Nordsee, hier kommen wir!
Dancing on the beach… of Ijmuiden, NordseeDancing on the beach II… IJmuiden, Nordsee
Hat halt ein bissl länger gedauert als geplant und damit haben wir die nächste Lektion unserer Reise in „nix allzu strikt planen, Dinge auf uns zukommen lassen“ gelernt. Der Plan war: Schnell mal online elektronische Navionics Seekarten für den Plotter bestellen, die Firma – nur eine halbe Autostunde (aber wir sind ja Auto-los) von unserer Marina Twellegea entfernt – liefert binnen 24 Stunden, also können wir am nächsten Tag auch schon los. Wind- und Wettervorhersage sind optimal, kehren wir Amsterdam das Heck! Die Realität lautet: Es wird Zeit, das mit dem „schnell mal“ zu vergessen, das hat nämlich seit wir an Bord von Maha Nanda sind, also seit mehreren Wochen, noch nie geklappt.
Unkompliziert und ein bissl schräg
Plan B trat in Gestalt unseres schrulligen aber unglaublich zuvorkommenden Hafen-Chefs auf uns zu. „Ihr wollt zu Dekker Watersport? Kein Problem, fahrt doch mit meinem Auto.“ Naja, das war uns ein bissl zu viel Vertrauen. Der wusste ja nicht mal, ob wir einen Führerschein besitzen… „Oder ich bringe euch hin, ich muss morgen Vormittag ohnehin ein paar Dinge besorgen.“ Also nahm Christoph heute am Beifahrersitz Platz, während der Hafen-Chef lenkte, telefonierte, rauchte und quatschte. Rote Ampeln? Unwichtig! Andere Verkehrsteilnehmer? Nicht sein Problem. Nebenbei erfuhr Christoph, dass der Mann bereits mit einer Marketingagentur pleite gegangen war und später begonnen hatte, den Hafen Twellegea und weitere vier Häfen zu betreiben, und bekam Insidertipps, wo die schönsten Frauen zuhause sind, denn der 78-Jährige ist im Winter gern auf Reisen.
Am Nordseekanal, vorbei an Amsterdams Zentralbahnhof.
Zu Mittag kehrte der Captain von der erfolgreichen Einkaufstour zurück, startete den Plotter – unglaublicherweise ohne Komplikationen, wer rechnet damit? – und wir legten, endlich im digitalen Navigationszeitalter angekommen, ab. Kurs IJmuiden.
Ihr müsst nämlich wissen, dass wir bis heute ganz nach alter Schule nur mit Papierkarten unterwegs waren, was ja an und für sich kein Problem ist, denn ehrlich, wer sich am IJsselmeer verirrt, muss schon ziemlich neben sich stehen. Schließlich siehst du von einem Ufer zum anderen und in vielen Bereichen musst du dich ohnehin an den Tonnen orientieren. Wobei das mit den Tonnen echt tricky sein kann. Von Edam nach Amsterdam beziehungsweise zur Ostmündung des Nordseekanals fährst du permanent entlang des Tonnenstrichs; auf der Karte und an den Tonnen selbst steht die jeweilige Kennzeichnung, nach M15 folgt M16 folgt M17… Warum danach nicht M18, wie auf der Karte eingezeichnet, sondern P3 auftauchte, war uns dann einigermaßen schleierhaft. Der Captain verschwand die Stiegen runter zum Kartentisch und kontrollierte, ob der erste Maat eventuell Unsinn gesprochen hatte – hatte er natürlich nicht, trat mit Fernglas bewaffnet wieder an Deck, machte zwei Peilungen, zeichnete unsere Position ein und grübelte… Laut Karte hätten wir nach M17 schnurstracks unseren bis dato Richtung Südwesten führenden Kurs auf 90 Grad exakt Richtung Osten geändert, wo zwei Seemeilen entfernt P3 eingezeichnet war. Hatten wir aber nicht, das wäre uns aufgefallen. Des Rätsels Lösung: Die Karte ist aus dem Vorjahr und die Tonnen wurden heuer neu gesetzt. Es geht doch nichts über aktuelles Kartenmaterial. Jedoch trotz kurzer Verwirrung blieben wir unserem Kurs treu und trafen exakt und wie berechnet mit Maha Nandas Bug in den Nordseekanal. So schwer war’s nicht.
Nordseekanal, Niederlanden
Jetzt aber sind wir mit Plotter unterwegs und so ein Backup gibt schon Sicherheit. Wir haben echt nicht viel Elektronik an Bord, aber nur mit Papierkarte und Sextant navigieren? Muss nicht sein. Nach IJmuiden hätten wir allerdings auch ohne Elektronik gefunden, denn ähnlich wie am IJsselmeer kann man sich auch im Nordseekanal schwer verirren. Einfach den Tonnen Richtung Westen nach und dann taucht irgendwann die Schleuse von IJmuiden auf. Eigentlich sind’s ja vier Schleusen und eine fünfte wird gerade gebaut. Denn die Mega-Kreuzfahrt-Giganten passen durch die ehemals größte Schleuse der Welt nicht durch. Tatsächlich, als das Bauwerk 1930 fertiggestellt wurde, war es weltweit das größte. Heute fahren die Kreuzfahrtschiffe durch Antwerpens Schleuse, die derzeit weltgrößte. 2022 soll die fünfte IJmuider Schleuse eröffnet werden und wird damit wieder Rekordhalter sein, denn Amsterdams Hafengruppe will sich die Devisen durch den Kreuzfahrt-Tourismus natürlich nicht entgehen lassen.
Ijmuiden: Hier entsteht die weltgrößte Schleuse.Voraus liegt die Südschleuse, die kleinste der vier IJmuidener Schleusen.
Was innovative und visionäre Wasserbauten betrifft, können wenige Länder den Niederlanden das Wasser reichen. Man denke an den Abschlussdeich ganz im Norden, der einen Teil der Nordsee – also des Meeres – in einen riesigen Süßwassersee verwandelte. Oder die Windmühlen, die man schon im Mittelalter zur Entwässerung eingesetzt hatte. Beeindruckend sind auch die Naviducte – Wasserstraßen unter denen die Autos durchfahren. Wir sind in Enkhuizen mit Maha Nanda über eines gefahren, das man vor relativ kurzer Zeit nur für die Sportschiffahrt gebaut hatte, weil die große Schleuse für die Berufsschiffahrt durch die vielen Segelboote überlastet war.
Großartiger Moment: das Schleusentor von IJmuiden öffnet sich und vor uns liegt die Nordsee
Für Technikfreaks: IJmuidens neue Schleuse wird 500 Meter lang, 70 Meter breit, 18 Meter tief und damit 100 Meter länger, 20 Meter breiter und drei Meter tiefer als die Nordschleuse, derzeit IJmuidens größte der vier alten Schleusen. Das riesige Bauwerk ist Devisenbringer für Amsterdams Hafengruppe: Mit einem Warenumschlag von 95 Millionen Tonnen im Jahr 2015 liegt Amsterdam auf der Liste der größten europäischen Häfen hinter Rotterdam, Antwerpen und Hamburg auf Rang vier. Das Projekt wird übrigens mit 880 Millionen Euro veranschlagt. Wasserbau auf höchstem Level.
Inschallah, wir werden bald die Nordsee erreicht haben. Warum ich auf einmal mitten in den Niederlanden arabisch spreche? Das liegt an unserem Ablegemanöver mit kleinen Turbulenzen, aber dazu später. Vorerst einmal zum wichtigsten Punkt: wir sind bereits in Amsterdam.
Der Captain fühlt sich gerade schräg, wie Amsterdam eben so ist.Amsterdam an einem perfekten Mai-Tag.
Genauer gesagt liegt Maha Nanda im Hafen Twellegea, in der Nähe von Amsterdams größtem Yachthafen, dem riesigen, sehr praktischen und ziemlich hässlichen Sixhaven, wo die meisten Segler anlegen. Da aber Maha Nanda von einem vorausschauenden, gut organisierten und kreativen Captain gesteuert wird, sind wir gleich nach der Oranjeschleuse im Nordseekanal Steuerbord in einen Kanal abgebogen, der sich wunderbar idyllisch durch einen Park schlängelt, das Ufer von Hausbooten gesäumt; am Ende des Kanals liegt Twellegea. Klein und fast kitschig romantisch. Wir kamen spätabends an und wurden gleich vom Boss – ihm gehören fünf Marinas in Amsterdam – persönlich in Empfang genommen, eine spezielle Persönlichkeit. Seiner Fahne nach zu urteilen, nicht mehr ganz nüchtern, seinem Verhalten nach vielleicht auch stoned, man weiß es nicht. Wie dem auch sei, ob Alkohol oder Shit, der Mann war äußerst entspannt. Deutete uns, wir könnten gleich mal da liegen bleiben, wo wir angelegt hatten und sollten Dienstag oder whenever zahlen kommen, wenn wir ablegen. „You know, I want to enjoy my Friday evening now.“ Sprach’s und ging, nicht ohne uns vorher die Codes für die Eingangstore und WiFi sowie die Wegbeschreibung zum nächsten Supermarkt und zur Bussstation zu verraten.
Tewllegea, der ruhigste Yachthafen von AmsterdamPerfekter Liegeplatz in der Marina Twellegea, Amsterdam
Der Hafen ist perfekt, liegt absolut ruhig, windgeschützt von allen Seiten. Zwar sind die Sanitäranlagen – sagen wir – verbesserungswürdig, aber das Wasser in den Duschen ist heiß, ein kleines Glück fürs Langfahrtsegler-Herz. Fünf Gehminuten entfernt weitet sich die Straße zu einem kleinen Platz, wo’s ein paar Geschäfte – Bäckerei, Fleischerei, Gemüsehändler – gibt, ein Stückchen weiter liegt die Bushaltestelle, von welcher man in fünf Minuten bei der Metro und eine Station weiter direkt im Zentrum von Amsterdam ist.
Christoph und André, Chef von pkwaterbouw, beim KaffeeAndré besucht uns mit seinem 40 Jahre alten Mini-Katamaran.
Wenn du vom Trubel in der Stadt genug hast, ist Twellegea der beste Ort zu chillen. Das sehen wohl auch die Hausboot-Bewohner so, einen von ihnen beobachten wir, wie er sonntagnachmittags von seinem schwimmenden Zuhause auf einen winzigen Katamaran steigt, sich in Entspannungsliegeposition begibt und ein paar Wenden durchs Hafenbecken fährt. Als er bei Maha Nanda vorbeirelaxt, laden wir ihn auf einen Kaffee an Bord ein. André wohnt seit 25 Jahren auf einem Hausboot und klärt uns erst mal über die Wohnpreise in Amsterdam auf. Das Boot alleine kannst du nicht kaufen, denn du brauchst einen legalen Liegeplatz dazu und da brauchen wir bei unter 500.000 Euro gar nicht erst zu suchen beginnen. Dazu kommt die jährliche Miete, die an die Stadt zu zahlen ist. „Tewllegea ist einer der teuersten Stadtteile für Hausboote“, teilt uns André mit. Viel ruhiger als die Liegeplätze direkt an der Amstel, mitten im Grünen gelegen, aber mit dem Boot bist du quer über den Nordseekanal in nur zehn Minuten im Stadtzentrum. Ja, am besten erledigst du alle Wege übers Wasser. Das wäre auch Andrés großer Plan für Amsterdam – die Stadt Auto-frei zu machen -, ist er doch Besitzer von fünf Firmen, unter anderem der pkwaterbouw, die sich mit Wassertransport und Wasserbau beschäftigt. pkwaterbouw ist im Besitz von 60 Booten, zum Großteil Transportschiffe und Schiffskräne, unter anderem werden Schiffsanlegestellen gebaut.
Hausboot an der Amstel, AmsterdamAn der Heerengracht, AmsterdamHeerengracht, Amsterdam
In den Niederlanden gibt’s an die 30.000 Hausboote und du findest sie in allen Formen und Kategorien. Vom Luxus-Boot im Loftstil über klassische Plattboden-Segler bis zu ehemaligen Lastkähnen schwimmt hier alles. Nur die Preiskategorien sind ziemlich konstant. Teuer. Andrés Sohn wohnt gleich ein paar Boote weiter ebenfalls in Twellegea, wir können von Maha Nanda aus zu dem alten blauen Plattbodenschiff hinsehen. Ende des 19. Jahrhunderts – noch ohne Motor – gebaut, war es jahrzehntelang als Frachtschiff im Einsatz, bis es als schwimmendes Haus zweckentfremdet wurde. Wir besuchen den 19-jährigen Sammie in seinem Zuhause. Echt gemütlich hat’s der Bursche hier, das würde auch unseren Söhnen gefallen. Vor dem Schiff – im Vorgarten – steht ein Quad, vom Opa für den Sonntagsausflug geliehen. Die Steuerkajüte dient als Vorraum, von da aus geht’s rechts die Stiegen runter zu Bad und WC, links in die Wohnküche. Wie zu Urgroßmutters Zeiten sieht es im Inneren des 120-jährigen Schiffs allerdings nicht aus. Es gibt eine kleine moderne Küche inklusive Kücheninsel, ein breites Ledersofa, eine riesige Soundanlage, an den Fenstern mit Blick direkt aufs Wasser steht eine Kakteensammlung. „Vor ein paar Jahren haben wir renoviert“, erzählt Sammie. Fahrtüchtig ist der alte Stahlkahn übrigens immer noch. „Vor zwei Jahren waren wir das letzte Mal damit im Urlaub, sind quer durch Holland gefahren.“ Wie viel Pflege braucht eigentlich die alte Housboat-Lady? „Alle zwei Jahre kommt sie aus dem Wasser und kriegt einen neuen Anstrich.“ So wie Sammie das sagt, klingt es ziemlich unkompliziert – aber was ist schon kompliziert in den Niederlanden?
Amsterdamer-Hausboot-Leben
Amsterdam ist nicht nur extrem relaxed sondern auch für Überraschungen gut. „Danke für euren Tipp im Blog, ich habe Babsi ein Amsterdam-Wochenende zum runden Geburtstag geschenkt und ein Abendessen im R.E.M. Eiland reserviert“, schrieb Ronald, ein Freund aus der Heimat. „Wir sind nächstes Wochenende da.“ Sowas kannst du nicht planen, sowas passiert einfach. Genau an diesem Wochenende legten wir in Amsterdam an – und trafen uns spontan mit Babsi und Ronald auf ein (oder auch mehr) Bier am Voorburgwal in Amsterdams Zentrum. Das Leben ist eben voller Überraschungen.
Grachten-Pracht: Christoph, Babsi, Ronald und Ulli in Amsterdam
Morgen wollen wir weiter nach IJmuiden, dem Eingangstor zur Nordsee, Inschallah. Ach ja, da war noch was: unser Ablegemanöver. Angesichts des drei Tage andauernden Starkwinds, der unaufhörlich in den schmalen Kanal vor Edam und auf Maha Nandas Hinterteil blies, teilte mir der Captain mit: Wir legen mit dem Inschallah-Manöver ab. Wer Klaus Czaps Buch „Hafenmanöver der Profis“ gelesen hat, weiß was Sache ist. Allen anderen sei es in Kürze erklärt. Wir legen eine Achterleine von der Backbordheckklampe an Land (wo wir steuerbordseitig liegen) und wieder zurück zur Klampe. Dann wird das Ruder bei langsamer Fahrt voraus steuerbord eingeschlagen und wir lösen die restlichen Festmacher, Maha Nandas Heck entfernt sich vom Kai und ihr Bug dreht sich in den Wind. Ergo drehen wir uns direkt im engen Kanal um 180 Grad.
Out of order
Läuft alles wie geschmiert, bis auf einen kleinen Zwischenfall. Beide Heckleinen laufen um den gleichen Poller und jene, die zuerst zu lösen ist, rutscht unter die äußere Achterleine. Da mag der Captain ziehen und zerren so sehr seine begrenzte Muskelkraft es vermag, es gibt kein Loskommen. Kein Problem, die Crew tritt auf den Plan, wir haben ja angesichts der umsichtigen Manöverplanung alle Zeit der Welt! Lässig entspannt, steige ich von Bord und löse direkt am Poller die Spannung der Achterleine, eine Tätigkeit, die Christoph nicht davon abhält, weiter wie der Weltmeister anzuziehen. Es funktioniert, ich bekomme die untere Leine frei, sie kann ungehindert laufen – was sie auch tut. Da höre ich einen Rums – und als ich mich dem Captain zuwende, sehe ich ihn, der eben noch an der Klampe stand, am Boden des Cockpits vor dem offenen Niedergang am Allerwertesten sitzen, das Ende der nun freien Leine in der Hand, der verdutzte Blick unbezahlbar. Froh bin ich, dass das Schott am Niedergang nicht breiter ist, sonst hätte ich meinen Captain wohl im Salon zusammenklauben müssen. Am Inschallah-Manöver müssen wir noch feilen, unsere Slapstick-Einlage (die zum Glück keiner beobachtet hatte, unsere Nachbarn legten gerade an und hatten bei Starkwind alle Hände voll mit sich selbst und ihrem Boot zu tun) nennen wir inzwischen das Maha-Nanda-Manöver.
Das Maha-Nanda-Manöver: der Captain ist für ein paar Sekunden out of order, während die Crew alles im Griff hat.
Zu unserer Ehrenrettung sei gesagt. Ich stieg wieder – behände und elegant, wie es meiner Natur entspricht – an Bord, der Captain blies sich kurz den Staub vom Ölzeug, eilte in Windeseile ans Steuerrad und wir legten völlig unfallfrei und wie geplant ab.
Amsterdam an einem perfekten Mai-TagAmsterdams Grachten im Mai: traumhaft
Captain ist derzeit so richtig im Glück. Falls ihr denkt, er steuert gerade bei perfektem Wind seine Maha Nanda, habt ihr falsch gedacht, denn die liegt seit drei Tagen sicher vertäut im Hafen. Captain Christoph ist im Käse-Glück. Klingt ein wenig schräg? Naja, jeder hat so seinen Fetisch und seiner ist eben Käse. Seit Jahren gehört Käsebrot zu seinen bevorzugten Gerichten, womit er auch gar nicht allein dasteht. Ich sage nur „…super sexy Käsebrot“ (Helge Schneider).
Ein Wagen voll Edamer: Nehmen wir mit!
Als wir also vor ein paar Tagen in Enkhuizen ablegten und die Entscheidung zwischen der Ansteuerung Monnickendam, Volendam oder Edam fallen musste, was denkt ihr, wie Christoph, in Vorfreude die Hände reibend, den Kurs legte? 214° SW Edam selbstverständlich! Und es war die richtige Entscheidung, denn wir wurden nicht enttäuscht; vor allem der historische Ortskern des Städtchens ist sehenswert, auch Käsefeinde fühlen sich hier bestimmt wohl (wogegen Käsefans in ihrem persönlichen Paradies sind). Einziger Wermutstropfen: Da wir bei unserer Ankunft schon arg spät dran waren, konnten wir nicht mehr durch die Schleuse und die Brücken, die für die Fahrt in den Stadthafen zu passieren sind, und legten gleich hinter der Einfahrt am Passantensteg an. Jetzt bläst uns seit drei Tagen der Nordostwind direkt ins Cockpit und bei offenem Schott bis in den Salon, drückt starken Schwell in den Kanal und schüttelt uns ordentlich durch.
Rathaus in EdamGracht in Edam
Das war’s dann auch wieder mit der Meckerei. Allen, die sich Zeit für Edam nehmen wollen, sei empfohlen, im Stadthafen anzulegen, hier findet ihr Holland-Romantik pur mit allem, was euch spontan dazu einfällt: Grachten, Plattbodenschiffe, Hausboote, Backsteinhäuser, hübsche Klappbrücken und -brückchen und allgemein entspannte Atmosphäre. Edam war – wie könnte es anders sein – Hansestadt und besaß überdies in ihrer Blütezeit 33 (!) Werften, auf Edams Schiffen reisten berühmte Seefahrer und Entdecker. Wir haben die Stadt und außerdem die gleich danebenliegenden Orte Volendam und Monnickendam per Fahrrad besichtigt, was in den Niederlanden echt bequem und praktisch ist, denn ein besser ausgebautes Radwegenetz im Verhältnis zur Staatsfläche gibt’s glaub ich auf der ganzen Welt nicht. Als Niederösterreicher ist uns beim Radeln durch die friesische Landschaft vieles vertraut: weite Ebene, dünn besiedelt, ein endlos langer, von Schafen beweideter Schutzdamm und viel Wind. Fremd ist dagegen: Hinter dem Damm liegt das IJsselmeer und die Bauernhäuser schauen aus, als wären sie von einem riesengroßen Modellbau-Fanatiker perfekt zusammengebastelt worden. Eigentlich nicht nur die Häuser, sondern ebenso die im grünsten Grün gefärbten Wiesen und die im schwärzesten Schwarz und weißesten Weiß gefleckten Kühe wirken wie frisch lackiert. Auch die traditionellen Windmühlen, die seit Jahrhunderten zur Entwässerung des Bauernlandes dienen, vergaß der Modellbauer nicht, an fotostrategisch günstigen Orten zu positionieren.
Windmühlen zur Entwässerung des Weidelandes, Friesland.
Bis Volendam sind’s nur drei Kilometer, ein ehemaliges Fischerdorf mit malerischem Hafen, an dessen Kai sich bunte Holzhäuser aneinanderreihen. Aus dem Fischerdorf ist allerdings mittlerweile ein beliebtes Touristenziel geworden und die Häuser wurden zu Cafés und Souvenirläden umgewandelt. Ich geb’s zu, auch wir haben uns an der Touristen-Promenade einen Kaffee gegönnt, die Souvenirs haben wir uns aber verkniffen. Warum hier jemand nepalesische Sherpa-Mützen als Erinnerung an seinen Besuch erstehen sollte, ist mir schleierhaft…
Volendam, Friesland
Monnickendam mit einer riesigen – von Mönchen erbauten – Kirche hat wiederum kleinstädtisches Flair und im Hafen eine ganze Armada an Plattbodenschiffen, die für Ausflugsfahrten genutzt werden. Sehr gelacht haben wir über das Glockenspiel, das uns zur vollen Stunde mit seiner ungewöhnlichen Musik beglückt hat. Kaum meinten wir, eine Melodie zu erkennen, entglitten die Töne in ausgesuchter Disharmonie, und die Wahrheit ist: es ist das älteste Glockenspiel der Welt und möglicherweise auch das falscheste.
Jetzt kommen wir zum Kern der Sache: dem Edamer. Wir haben im Stadtzentrum ein Geschäft von Henri Willig Kaasmaker besucht, eine der vielen Farmen der Käsemacherei liegt zwischen Volendam und Monnickendam und kann auch besichtigt werden. Am Hof, wo der Käse für den Shop in Edam produziert wird, hält Henri Willig 120 Kühe, erzählte uns die Verkäuferin. Die gesamte Henri Willig Gruppe exportiert allerdings in 30 Länder und erzeugt pro Jahr 5500 Tonnen Käse. Edamer ist übrigens nicht nur die kleine, in rotes Wachs gehüllte, Kugel, die es bei uns in den Supermärkten zu kaufen gibt. Es gibt ihn in vielen verschiedenen Varianten – mit Gewürzen, Pesto oder Knoblauch – und verschiedenen Altersstufen. „Für ein Kilo Edamer braucht man zehn Liter Milch“, informierte uns die Verkäuferin und auch, dass der Käse ausschließlich aus zertifizierter Bio-Milch hergestellt werden.
Im Käse-Shop: Edamer wohin man blickt.
In früheren Zeiten wurden die ‘Edammertjes’ im Käsewaage-Gebäude im Stadtzentrum gewogen. Im Sommer gibt’s hier einmal pro Woche eine Veranstaltung, bei der „Käseträger“ die schweren, runden Edamer Käse-Köpfe auf Tragen transportieren. Die Käsewaage aus dem Jahr 1778 steht auch heute noch.
In der alten Käsewaage von Edam, Friesland.
Wir haben uns gestern für ein Kilo jungen Edamer aus nicht pasteurisierter Milch entschieden, entdeckten dann noch in einer Bäckerei „Bauernbrot“ und genossen eine fantastische herzhafte Jause. Jetzt ist schon fast die Hälfte des Laibs weg. So ein Kas!
Juhu! So schöne Käse-Kugeln: Edam, Friesland.Goldene Kugeln: vor der Käsewaage von Edam, Friesland.
Champagner muss sein: Nach dem Verlieren braucht man ihn, nach dem Siegen verdient man ihn. Dieser schöne Satz, den unsere Freundin Veronika unter mein gepostetes Foto von unserem ersten Manöverschluck für Neptun und Maha Nanda geschrieben hat, wird unser neues Motto. Vorgestern noch waren wir in absoluter Siegerstimmung. Mag sein, dass jetzt so mancher alte Seebär lächelt, aber für uns war die Fahrt quer übers IJsselmeer etwas Besonderes, denn vorgestern, Tag drei seit dem Start unserer Reise, segelten wir Maha Nanda zum ersten Mal unter Vollzeug.
Blick aufs IJsselmeer
Des Captain prüfender Blick am Morgen in Stavoren verwandelte sich in ein zufriedenes Lächeln und seine wenige Minuten zuvor noch sorgenvoll gefurchte Denkerstirn glättete sich voll Vorfreude. Während der Nordwind im Hafen in den Wanten pfiff und steife Brise mit grober See vortäuschte, sah es an der Hafeneinfahrt Richtung IJsselmeer ganz anders aus. Windstärke 4 und noch wenig Welle: perfekte Bedingungen für den kurzen Schlag nach Enkhuizen. Jetzt wollten wir doch mal schauen, was unsere alte Lady unter Segeln so draufhat. Ja, wir wurden nicht enttäuscht, auch wenn’s zwischendurch doch ein bissl windiger und welliger wurde – der Captain hatte alles im Griff: das Steuerrad rechts, die Flasche Perrier-Jouët Grand Brut und das Glas in der linken Hand, Wind und Welle rauschten über das Heck von Maha Nanda, Schmetterlingsbeseglung, dazu strahlend blauer Himmel. Dass sich Neptun für diese Premiere einen großen Schluck verdient hat, ist wohl klar und Pit (einer unserer Follower aus Texas) hat Recht: der Bursche muss im Dauerrausch sein, so oft wie der einen Manöverschluck abkriegt. Dass er mit derart exklusivem Champagner verwöhnt wird, kommt allerdings wahrscheinlich nicht so oft vor (wir übriges auch nicht, daher vielen Dank liebe Veronika, lieber Daniel, für dieses exquisite Gastgeschenk).
Manöverschluck für Neptun, Captain und Crew
In prickelnder Champagnerlaune rauschten wir in den Hafen von Enkhuizen – wo erst der Bootshaken über Bord ging, danach beinahe der Captain. Nein, ich übertreibe ein bisschen. Das mit dem Bootshaken stimmt leider, Christoph selbst war in keiner Sekunde in Gefahr, über Bord zu gehen. Allerdings hatte seine Hand im Kampf mit einer plötzlich einfahrende Böe gegen den Relingspanner den Kürzeren gezogen und bei dem – gelungenen – heldenhaften Versuch beim Anlegen die Leine NICHT loszulassen, um das Abdriften des Hecks zu verhindern, eine Schramme davongetragen. Was unserer guten Laune keine Abbruch tat und wir beendeten den Premierentag mit dem Leeren der Flasche Champagner.
Funkloch
Gestern hätten wir eine zweite Flasche Champagner zum Trost gebraucht, denn Segeln ist tatsächlich ein Auf und Ab – von Wellenkamm zu Wellental. Gestern war Wellental-Tag. Weil das Funkgerät trotz Christophs tagelangen Bemühungen nicht so tat, wie es sollte, musste ein Techniker ran und der diagnostizierte ein zu schwaches Signal. Also holten wir Plan B hervor, wir haben eine neue Antenne am Träger befestigt. Vier Stunden Arbeit an einem Tag, den wir eigentlich als ersten absolut-gar-nichts-tun-Tag anberaumt hatten. Na gut, wir haben ja noch ein bisschen Zeit vor uns, irgendwann wird dieser Tag kommen…
Enkhuizen, FrieslandKaffe im Oude Haven von Enkhuizen
Falls ihr irgendwann im Hafen von Enkhuizen liegt und euch fragt, ob ihr die Räder auspacken sollt, geben wir euch gleich den Tipp: nicht notwendig. In der Zeit, in der wir unsere Klappräder aus der Koje geangelt, über die Reling gewuchtet und aufgeklappt hätten, waren wir schon mitten im Zentrum. Die Altstadt ist bequem im einem halben Tag durchwandert und dabei geht sich auch noch der eine oder andere Kaffee am Oude Haven aus. Vom Café aus hatten wir einen wundervollen Blick auf den Hafen, inklusive dem fast 500 Jahre alten Wehrturm Drommedaris.
Im 17. Jahrhundert war Enkhuizen eine der wohlhabendsten Städte der Niederlanden und Mitglied der Vereinigten Ostindischen Kompanie. Die alten Villen direkt am Wasser, die Kirchen, die Stadtmauern und Häfen lassen den Reichtum noch heute erkennen. Was wir allerdings noch nicht herausgefunden haben: Warum die alten Häuser so schief sind. Wir wissen, dass findige Kaufleute die Häuser schmal gebaut hatten, weil die Städte ihre Steuern nach Dachfläche eingehoben hatten und auch, dass Fluchten nach vor geneigt konstruiert waren, um schwere Dinge leichter über Flaschenzüge nach oben befördern zu können. Bekannt ist auch, dass viele Häuser Pfahlbauten sind und sich die Wände im Laufe der Jahrhunderte geneigt haben. (Kennt ihr übrigens den schiefen Turm von Leeuwarden? Fast so schief wie jener in Pisa.) Aber die vielen schiefen Fenster und Türen? Kann der schlammige Untergrund derart aus dem Winkel geratene Fensterrahmen verursachen oder nahmen’s die holländischen Baumeister des 17. Jahrhunderts mit dem Winkelmessen nicht so genau? Egal, wir lieben die urigen krummen Backsteinfassaden. Und die Altstadt von Enkhiuzen sowieso.
Goedemorgen Segelfans und Landratten! Wir melden uns vom Hafen Stavoren, was bedeutet, Captain Christoph hat exakt fünf Wochen nach seiner Ankunft in Lemmer gemeinsam mit seiner seit drei Wochen ebenfalls an Bord befindlichen Crew Ulli den Jachthaven Fries Hoek an Bord von Maha Nanda verlassen.
Klar zum Ablegen? Wir starten!
Kleine Verlust-Zwischenbilanz: eine Schraubenmutter, ein T-Shirt, den Kopf des Gummihammers und des Captain Brille im Hafenbecken versenkt, zwei Duschbäder, zwei Shampoo und ein Badetuch im Duschraum vergessen. „Wenn ihr so weiter macht, kommt ihr nach einem Jahr nur mit Handgepäck heim“, lautet dazu der lapidare Kommentar unseres Sohnes Johannes.
Solarpaneel? Check! Generator? Check!
Nichtsdestotrotz: Wir sind gestartet. Natürlich hat sich unser geplantes Ablegen verzögert, weil wir unseren Bordregeln treu bleiben und Christoph am Tag X wie auch an allen 35 Tagen davor „nur noch ein paar Kleinigkeiten“ zu erledigen hatte. Die Kleinigkeiten dauerten dann bis in den späten Nachmittag. Habe ich eigentlich schon erzählt, dass die unendliche Geschichte des Trägers für Windgenerator und Solarpaneel eine Fortsetzung erfuhr? Als die Teile mit nur acht Monaten Verspätung geliefert und lieblos an Deck geknallt statt montiert worden waren und Christoph und ich in Teamarbeit die eigentlich dem Fachmann in Auftrag gegebene Montage selbst übernommen hatten, stellte der Captain – wenige Minuten vor Anschluss und Inbetriebnahme – fest: der Träger für den Generator war zu kurz, die Rotorblätter ragten über die Querstrebe und hätten sich beim ersten Windstoß selbst zerhackt. Infolgedessen hieß es: Träger zum dritten Mal abmontieren, Trägermann kontaktieren, Träger verlängern lassen, Träger erneut montieren.
Der Anker sieht nach Drahtbürsten-Massage aus wie neu!
Was wir am Abreisetag noch „schnell“ erledigt haben: Sicherungen für Generator und Paneel einbauen und – Hurra! – beides aktivieren, auf den Mast steigen und die Leine für die Gastlandflagge auf der Steuerbordsailing befestigen sowie den Radarreflektor fixieren, die Stopfbuchse schmieren, das Bedienelement für die Ankerwinde im Ankerkasten montieren, 100 Kilo Ankerkette in den Ankerkasten befördern, das Dingi an Bord sichern, den Außenborder an der Reling befestigen, ein paar Kleinigkeiten einkaufen und danach die Klappräder verladen…
Jubel in Sloten
Rückblickend muss ich sagen: ein Wunder, dass wir überhaupt noch an diesem Tag losgekommen sind, aber Maha Nanda ruckte schon seit Tagen herausfordernd in den Leinen, als warte sie auf den Moment, an dem sie endlich losgelassen würde und auch der Generator, den wir mit einer Leine zum Stillstand verdonnert hatten, schien zur rufen: „Löst die Leinen! Lasst mich laufen!“.
Unser Yachtmakler Walter verabschiedet sich und bringt noch eine Manöverschluck-Flasche vorbei.
Weil’s mit dem Abschluss der Kleinigkeiten (wer jetzt glaubt, unsere To-Do-Liste wäre vollständig abgehakt, besitzt kein eigenes Boot) so spät war, haben wir spontan beschlossen, über die Kanäle Richtung Norden statt wie ursprünglich geplant gleich Richtung Südwesten nach Enkhuisen zu fahren. Also haben wir einen Softstart hingelegt – ganz gemütlich über Sloten und Woudsend nach Stavoren. Rückblickend muss ich sagen: ein Softstart, der sich gelohnt hat, denn Sloten und Woudsend besitzen zusammen drei Windmühlen und sind sehenswerte klassische friesische Dörfer. Hoppla, nicht ganz. Sloten ist die kleinste Stadt Frieslands mit gerade mal 1000 Einwohnern. Eine Stadt, wie sie Walt Disney niemals entzückender planen hätte können. Vom Yachthafen gehst du über eine kleine Brücke auf die alte Windmühle zu und von der Brücke aus siehst du fast die ganze Stadt in ihrer Pracht, denn sie besteht hauptsächlich aus einer Gracht, gesäumt von Linden und alten Backsteinhäusern, überspannt von vier Brücken. Zwei Kirchen, ein Museum und drei Gasthäuser haben wir auch entlang der Gracht entdeckt. Oh wie schön ist das kleine Sloten!
Sloten, FrieslandFriesland-Segeln im Mai. Nein, wir befinden uns nicht im Südpolarmeer!
Und wie war das jetzt eigentlich mit dem Segeln? Von allem etwas, nur Wärme war nicht dabei. 12°, strahlend blauer Himmel und leichte Brise in Sloten, frische Briese in Woudsend wo uns ein paar harmlose Wolken obendrein das letzte bisschen Wärme nahmen, und starker Wind in Stavoren. Die letzte Seemeile mussten wir schließlich bei 6 Bft aus Nord und typisch kurzen Ijsselmeer-Wellen gegenan motoren. Dies war der Moment, als des Captains Kommando: „Schwimmwesten und Lifeline anlegen!“, lautete. Der 6er hatte uns schließlich auch im Hafenbecken voll im Griff und als Bavaria- und Jeanneau-Joghurtbecher-Mittelmeerseglerin ist es für mich beeindruckend, zu erleben, wie Christoph unsere 8-Tonnen-Stahllady bei Seitenwind in die Box zirkelt, ohne den Steg zu Kleinholz zu hacken und die GFK-Yachten steuer- und backbords zu versenken. Zugegeben, ein paar Leinentricks mussten wir anwenden, bis wir endlich ins Logbuch „festgemacht, Motor aus“ eintragen konnten, aber als Stahlyacht-Neulinge brauchen wir uns nicht zu verstecken, denn der Starkwind im Hafenbecken war heute niemandem beim Anlegen wurscht.
Hafeneinfahrt von Stavoren
Jetzt werden wir mal die paar Meter Richtung IJsselmeer-Ufer zum Leuchtturm gehen und uns mit eigenen Augen von Windstärke und Wellenhöhe überzeugen, denn den Wetterberichten ist nicht zu trauen. Aus dem, was wir sehen und dem, was fünf verschiedene Online-Wetterseiten sagen, werden wir eine gemeinsame Schnittmenge bilden und dieses Ergebnis wird darüber entscheiden, ob wir in Stavoren bleiben oder nach Süden segeln. Bin schon gespannt.
Berufsziel Schleusenknecht. Klingt komisch, ist es auch. Allerdings nur für uns Österreicher, denn bekannterweise haben wir weder ein Meer vorzuweisen noch fahren wir mit unseren Schiffen kreuz und quer durch die Lande. Für Niederländer dagegen ist das alles Alltag: die Kanäle, die sich durch die Landschaft ziehen, die Boote sowieso und auch der Schleusenknecht.
Die Schleuse von Lemmer, Friesland.Die Schleuse von Lemmer, Friesland.
Bei einer Radrunde durch die Stadt machten wir bei der Sluisenknechtwoning an der Südeinfahrt von Lemmer Halt und schauen neugierig beim Fenster rein. Prompt werden wir von Schleusenwärter Joop auf einen Koffie eingeladen. Das Häuschen ist gerade mal vier mal vier Meter groß, früher wohnte hier der Schleusenwärter, heute ist es Joops Schaltzentrale mit Schreibtisch plus Computer und Kaffeemaschine, Funkgerät und Schaltpult zum Öffnen und Schließen der Tore. Wir dürfen neben Joop Platz nehmen und schauen ihm ein bisschen über die Schulter. „Heute ist nicht viel los; zu kalt, zu viel Wind am IJsselmeer“, meint er und blättert seine Aufzeichnungen durch: 35 passierten heute die Tore und es ist schon später Nachmittag, um 19 Uhr schließen alle Schleusen und Brücken von Lemmer. „Im Sommer haben wir um die 200 Schiffe pro Tag.“ Joop blickt Richtung Hafeneinfahrt, nimmt sein Fernglas. „Jetzt kommt einer.“ Der Schleusenwärter wartet ein Weilchen, ob das Segelboot weiter Kurs auf die Schleuse nimmt, drückt ein Knöpfchen am Schaltpult, öffnet dann die Tür und tritt vor das Haus ans Schleusentor, wo eine Angel lehnt. An der Angelschnur baumelt ein Holzschuh, ein traditioneller Klompen, in den Farben der friesischen Flagge lackiert. Blitzblau mit weißen Streifen und sieben Seerosen. Mittlerweile hat sich das Schleusentor geöffnet und während der Skipper dieses passiert, lässt der Wärter den Schuh mit der Angel runter. Fünf Euro landen im Klompen, der wieder nach oben schwebt. Der Obolus ist bezahlt.
Wieder im Huis, schließt Joop das Tor, wartet bis der Wasserstand gesenkt wurde. „Das ist hier nicht viel, ein Meter vielleicht.“ Dann öffnet und schließt er das zweite Tor. Sehr entspannt wirkt die Arbeit eines Schleusenwärters von unserer Perspektive aus. „In der Hochsaison wollt ihr nicht hier sitzen, glaubt mir“, lacht Joop, bestätigt jedoch: Früher war der Job harte Arbeit, zwei Leute waren notwendig, um die Tore per Handkurbel zu betätigen. „Man sagt, die Schleusenknechte aus früherer Zeit haben viel gesungen, wahrscheinlich ging die Arbeit damit leichter von der Hand.“ Nur bei Sturm muss Joop richtig anpacken, denn da wird das ganz große Tor vor der Schleuse geschlossen. Per Hand.
Joop wurde vor 61 Jahren in Lemmer geboren, hat jedoch nicht sein gesamtes Leben in Friesland verbracht. In jungen Jahren diente er bei der Marine, Special Force stationiert in Aruba in der Karibik. „Jetzt ist mein Sohn bei der Marine – in Curaçao. Im Sommer werde ich ihn besuchen“, erzählt er und zeigt uns seine Krawattennadel und die messingglänzende Gürtelschnalle mit dem Symbol der niederländischen Krone.
Die Schleuse von Lemmer, Friesland.
Das alte Fischerdorf Lemmer wurde am Ufer der Zuiderzee gebaut, wo zwei Flüsse aufeinander trafen, seine Einwohner lebten von Fischerei und Schiffbau. Die Zuiderzee-Fischerei erreichte in der Mitte des 19. Jahrhunderts ihren Höhepunkt und in weiterer Folge entstand in der Stadt fischverarbeitende Industrie. Zu dieser Zeit waren mehr als hundert Fischerschiffe, die berühmten Lemster-Aak, auf der Zuiderzee im Einsatz. Erst mit dem Bau des Abschlussdeichs im 20. Jahrhunderts wandelte sich das salzige Meer zum Süßwassersee – dem heutigen IJsselmeer. Im gleichen Maße, in dem die Fischerei in Lemmer an Bedeutung verlor, entwickelte sich der Tourismus und heute ist die Stadt eines der größten Wassersportzentren der Niederlanden.
Joop tritt vor die Tür der Sluisenknechtwoning und schaut Richtung IJsselmeer. Eine Stunde hat er noch, bevor er für diesen Tag die Schleuse schließt. „Wird wohl keiner mehr rausfahren heute“, nickt er. Seit drei Tagen bläst draußen der Starkwind und verschreckt so manchen Schönwettersegler. „Am Samstag kam ein Boot unter deutscher Flagge hier durch. Ich habe sie noch gewarnt, es blies ziemlich heftig weiter draußen. Aber der Skipper hatte abwinkt, nö, nö, kein Problem… Zwei Stunden später kamen sie zurück, ganz grün im Gesicht. Haben sich dann die nächsten zwei Tage nicht mehr aus dem Hafen rausbewegt.“ Joop grinst schelmisch. Das IJsselmeer sollte man nicht unterschätzen, das wissen wohl wenige besser als ein Lemster Schleusenwärter mit 61 Jahren Erfahrung.
Lemmer: Schleusenwärter Joop demonstriert, wie das Tor anno dazumal per Handkurbel geöffnet wurde.
