Vintage ist en vogue, daher probier’ ich’s mal mit einem über 150 Jahre alten Kleidungsstück. Ehrlich gesagt ist Styling bei Langfahrtseglern ein ausgesprochen seltenes, weil überflüssiges Phänomen, aber ganz ohne modische Eskapaden halte ich’s sicher nicht ein Jahr lang aus und abgesehen davon: DIESE „Eskapade“ ist hier in der Bretagne so gewöhnlich, wie Jeans und Sneakers, ja, man trifft sie in jedem Café und an Bord jedes zweiten Segelbootes unter französischer Flagge. Die Rede ist vom Marinière, dem bretonischen Ringelshirt.
Das Streifenhirt wird ja auch im nicht gerade für hippes Styling bekannten Österreich und eigentlich in der ganzen Modewelt Jahr für Jahr im Frühling zum Trend ausgerufen, aber glaubt mir, nirgendwo wird es so selbstverständlich und lässig getragen wie an Bord französischer Schiffe, und hier vorzugsweise von Männern.
Kein Wunder. Ich habe mich schlau gemacht und weiß jetzt, dass das Marinière ursprünglich aus Wolle war und von bretonischen Fischern getragen wurde, weil die ein Mann in Streifenpulli, wenn er über Bord ging, besser gesehen wurde. 1858 wurden die Pullis offizieller Bestandteil der Uniform der französischen Marine. Vorgeschrieben waren 21 blaue und 21 weiße Streifen auf Vorder- und Rückseite, Symbol für Napoleons 21 Siege. Auf den Dreiviertelärmeln (die Marinières durften nicht länger sein, um nicht unter der Uniformjacke hervorzublitzen) waren 14 Streifen vorgeschrieben.
Für die Modewelt entdeckte natürlich keine geringere als Coco Chanel, als sie 1917 an der Küste urlaubte, die Streifenshirts und von etlichen Berühmtheiten hat man sofort Bilder mit ebensolchen im Kopf. John Wayne, Brigitte Bardot und das berühmte Bild Man Rays von Pablo Picasso. Die trendige Original-Version wird seit mehr als 80 Jahren in Quimper, der Hauptstadt des Departements Finisterre in der Bretagne produziert.
Zurück in die Gegenwart und in das innere von Maha Nanda. Ein Blick in mein Schnapp bestätigt: Ich habe alles, was Streifen hat, aus meinem Kleiderschrank gekramt, um es dort auszuführen, wo es seinen Ursprung hat. An Bord eines Bootes. Nach etlichen unzufriedenstellenden Versuchen und zig Stylingvarianten (der geduldigste aller Ehemänner ertrug stoisch die Warterei) habe ich mich für dieses Shirt entschieden.
Entspricht zwar nicht den Vorschriften der französischen Marine, weil die blauen Streifen zu breit (gezählt habe ich sie nicht) und der Ausschnitt in den Augen der Offiziere ein Desaster, aber zum Glück bin ich ja nicht der Marine verpflichtet sondern dem – freundlicherweise wohlwollenden – Auge des Fotografen.
Violà: blau-weißes Marinère, weiße Leinenshorts, rotes Bandana und rote Converse und als Reminiszenz an die französische Flagge ein blau-weiß-rotes Seidencarré. Das perfekte Outfit an Bord und an der bretonischen Felsenküste.
Bonjour Roscoff! Was russisch klingt ist bretonisch, keine Sorge, wir haben uns nicht Richtung Nordosten verirrt sondern befinden uns immer noch im Ärmelkanal, wenn er sich auch schon ein bissl atlantisch anfühlt. An der Dünung spüren wir, der Atlantik ist nicht mehr weit, fast können wir die unsichtbare Grenze zwischen ihm und dem English Channel sehen.
Jetzt kommen wir zum Wesentlichen, jetzt muss ich Captain und Crew wirklich auf die Schulter klopfen. Zweimal souverän gemeistert, das Anlegen. Zweimal eine echte Herausforderung, wenn auch völlig unterschiedlicher Natur. Gestern in Roscoff hieß es geradeaus in die Box fahren, also bitte: das kann ja nicht so schwer sein. Wäre da nicht der Current. Der Strom, der hier sogar im Hafenbecken sein Unwesen treibt. Zuerst lasen wir die Warnung in Tom Cunliffs Shell Channel Pilot, dann sahen wir eine Infotafel über der Hafeneinfahrt: Attention strong current! Und schließlich spürten wir es am eigenen Leib, respektive an Maha Nandas Stahlrumpf, der trotz Rückwärtsgang unbeirrt vorwärts in Richtung Steg steuerte. Jedoch, was soll ich sagen, der Captain behielt die Nerven, die Crew zeigte sich von ihrer behändigsten Seite, nach kurzer Schrecksekunde legten wir vorbildlich an.
Brittany Ferry in der Hafeneinfahrt von Roscoff
Dass wir richtig gut gewesen waren, bemerkten wir im Laufe des Nachmittags, als wir die unglaublichsten Manöver des letzten Augenblicks erleben durften. Staunend beobachteten wir ein Segelboot unter französischer Flagge, das scheinbar ungebremst mit mindestens fünf Knoten Fahrt auf den Platz an unserer Steuerbordseite zusteuerte. Wäre der geistesgegenwärtige, backbord liegende Stegnachbar nicht in letzter Sekunde gestikulierend und „Attention, courant!“ brüllend über seine Reling auf den Steg gehechtet, würde der Rumpf des Rasers jetzt wohl im Steg stecken.
Auf der Vis-à-vis-Seite scheiterten kurze Zeit später zwei junge Holländer beim „Einparken“, erst rammten sie den zehn Meter hohen Eisenpoller, dann zerstückelten sie ihre Ruderanlage. Ziemlich viel Geschrei und Gefuchtel war heute beim Roscoff’schen Hafenkino zu erleben, beste Voraussetzungen für Freundschafts-Aufkündigungen und Ehekrisen.
Ankunft in Ploumanac’hDie rote Spiere trägt unten eine Markierung, der Schatten im Wasser ist die Betonwand, die das Hafenbecken vor dem trockenfallen schützt
Passend zu unserer Stahllady bewies ihr Captain ein paar Tage davor in Plounmanac’h Nerven aus Stahl, denn dieser Hafen fordert Segler wiederum zu einer besonderen Challenge heraus. Erst musst du dich durch eine von Gestein gesäumte Passage schlängeln – immer mit Blick auf den Tiefenmesser, denn die Steine lauern überall. Dann kommt die wahre Hürde. Wie in St Peter Port auf Guernsey befindet sich direkt vor dem Hafenbecken eine Betonwand, die das Trockenfallen desselben verhindert. Allerdings gibt es hier keinen Hafenmeister, keine Ampel und kein Tor, sondern „It’s a matter of working out if there is enough rise to float you over the sill“, schreibt Cunliff. Soll heißen, du musst dich selbst um dein Problem kümmern, denn vor dem „Sill“ – also der Betonwand – befindet sich eine Messlatte, die die Wasserhöhe über der Barriere anzeigt.
Blick von unserem Boot Richtung Ploumanac’hLa Cote de granit rose
Als wir – wie immer bei Ebbe – ankamen, zeigte die Messlatte 1,50 Meter. Der Tiefgang unsere Maha Nanda beträgt… 1,50 Meter. Im Bewusstsein, dass der Wasserspiegel demnächst um einen weiteren Meter fallen würde und Option No. 2– Ankern in unbekannten, vermutlich trockenfallenden und sicherlich steinigen Gewässern – keine wirkliche Option war, dachte der unbeirrbarste Captain von allen „Jetzt oder nie“ und steuerte Maha Nanda scheinbar unberührt im Kriechgang weiter geradeaus. Eine Hand am Gashebel, bereit für den Rückwärtsgang im Falle von knirschenden Geräuschen. Wir hörten… nichts und glitten lautlos über das Sill. Gewonnen!
La Cote de granit roseLa Cote de granit rose
Mit Ploumanac’h haben wir beinahe den Jackpot gewonnen, denn dieser Ort ist magisch. Schon die Einfahrt zwischen den in der Abendsonne leuchtenden rosa Granitfelsen, die der Küste den Namen „Cote de granit rose“ geben, ist atemberaubend, die letzte Meile durch die Gesteinslandschaft, die Vorbild fürdie Kulisse von „Krieg der Sterne“ sein könnte, ist unvergleichlich und das Hafenbecken, um das sich die alten Häuser des bretonischen Dorfes schmiegen, ist Idylle pur.
Die Hafeneinfahrt von Ploumanac’h – entlang der Spieren musst du dich vorwärtstasten
Luxusgeschöpfen rate ich allerdings vom Besuch Ploumanac’hs ab, denn Bootsstege findet man hier vergeblich, also geht’s nur per Dinghi zur Dusche und in die Ortschaft zum Einkaufen. Obwohl das mit dem Einkaufen so eine Sache ist. Der Hafenmeister – pardon -lehrling – war merklich überfordert mit uns, da nur der französischen Sprache mächtig und von Österreich noch nie in seinem Leben gehört. Zudem kannte er sich in der Ortschaft – die nur aus zehn Gassen besteht – nicht wirklich aus, denn zuerst wollte er uns auf unsere Frage nach dem nächsten Supermarché in den zehn Kilometer entfernten Nachbarort schicken (anscheinend war ihm just in dem Moment entfallen, dass er vor sich zwei Segler ohne Automobil im Hafenbüro stehen hatte), dann schickte er uns ins Dorfzentrum zu einer Boulangerie, die schon seit mehreren Jahren geschlossen hatte. Immerhin bekamen wir in einem Souvenir-Shop Haltbarmilch – mehr Einkaufsmöglichkeit hat Ploumanac’h leider nicht zu bieten.
Ploumanac’h: Wurde hier Krieg der Sterne gedreht?
Zwei Tage später dann Roscoff, in jeder Hinsicht das Gegenteil: Die Marina ist, was Technik und sanitäre Anlagen betrifft, top – und ansonsten nichtssagend. Eine moderne Marina eben, aber ohne Flair und absolut austauschbar. Dafür ist die Hafenmeisterin höchst kompetent, sie spricht Englisch, informiert ungefragt über die Möglichkeiten der Marina – von Laundry über Fahrradverleih bis zu Frühstücksgebäck-Service – und zeigt uns am Stadtplan souverän den nächsten Supermarkt – der allerdings gestern, Sonntag, geschlossen hatte.
Was dein wichtigster Job als Tourist in Roscoff ist, wird dir sofort klar, wenn du durch die bretonische Altstadt wandelst: Crepes Essen. 20 Creperien auf vier Kilometern. Wer da hungrig bleibt, ist selbst schuld (oder hat eine Lactoseunverträglichkeit).
Die Altstatt von RoscoffDer alte Hafen von Roscoff – fällt bei Niedrigwasser komplett trocken
Sechs Meter Tidenhub auf einem Fluss? Sowas kann es nur an der französischen Nordküste geben. Wir befinden uns im Hafen von Tréguier in der Bretagne und die zweistündige Fahrt vom Delta des Flusses Jaudy bis hierher ließ uns wahrhaftig staunen. Bei Niedrigwasser – ja, irgendwie schaffen wir es immer, ausgerechnet bei Niedrigwasser anzukommen – musst du höllisch aufpassen, denn nur im betonnten Fahrstreifen in der Mitte des Flusses, der sich wie eine Python durch den Wald schlängelt, bist du auf der sicheren Seite.
Dschungelfeeling bei Ebbe: der Jaudy in der Bretagne
Am schlammigen Ufer liegen Boote herum. Kann die nicht mal wer wegräumen? Kleiner Scherz, aber zeitweise sieht es so aus, als hätte ein Kind Spielzeugboote hingeworfen und liegengelassen. Wüssten wir nicht, dass wir in Tidengewässer unterwegs sind, wirkte der Flusslauf so, als wäre die Bretagne von monatelanger Dürre, die die Flusstiefe um sechs Meter sinken ließ, heimgesucht worden.
Finde den Fehler: Boote am Jaudy, Bretagne
Heute warten wir auf Hochwasser, bevor wir weiter Richtung Westen starten – dann wird die Landschaft wohl ganz verändert aussehen. Dann werden wir kein schlammiges Ufer sehen, stattdessen werden die Bäume bis ins Wasser reichen und die Boote werden alle dort sein, wo sie hingehören.
Am Fluss Jaudy kurz vor Tréguier
Dass es uns vom sehr britischen Guernsey hierher nach Téguier verschlagen hat, gleicht einer Zeitreise, denn das Städtchen ist so bretonisch, wie die Bretagne nur sein kann. Mittelalterliche Fachwerkhäuser und Steinbauten versetzen dich direkt in das 15. Jahrhundert, nur die Autos und Touristen stören ein bisschen (ich weiß, Touristen sind wir ja selbst) aber ansonsten… back to medieval ages. (Wer das ins Bretonische übersetzen kann, darf mir gerne schreiben).
Fachwerk-Häuser in Tréguier, BretagneMittelalterlicher Stadtkern von Tréguier, Bretagne
Am Hauptplatz haben wir uns in einem Café gleich einmal ins WiFi eingeloggt und ein bisschen gegoogelt. Die prächtige Kathedrale ist gotisch, die Kartensymbole (Pik, As,…) am 63 Meter hohen Turm sind Hinweise auf die Pariser Lotterien, mit deren Gewinnen der Turmbau finanziert wurde. Etliche Schriftsteller lebten hier, ebenso einige Künstler – und ganz in der Nähe vor über 2000 Jahren Asterix und Obelix. Tatsächlich meint ein Hobbyhistoriker, die Vorlage des fiktiven gallischen Dorfes in Aremorica – der heutigen Bretagne – gefunden zu haben: 50 Kilometer östlich von Tréguier. Aber eigentlich behaupteten Uderzo und Goscinny, das Dorf könnte sich überall an der Küste zwischen Rennes und St. Malo befunden haben.
Kathedrale von Tréguier
Wir werden uns die Küste jedenfalls genau anschauen, denn erstens sind die Felsformationen und die rosafarbenen, von der Natur geschaffenen Granitskulpturen einzigartig und zweitens tut man als Segler grundsätzlich gut daran, auf Felsen zu achten. Die Einfahrt nach Tréguier glich einem Hindernislauf, aber Plotter sei Dank, umschifften wir erfolgreich jede Untiefe. Ohne Detailkarte geht hier gar nichts, denn die Felsen kugeln überall im Wasser herum – natürlich oft genug knapp unter der Oberfläche. Mit moderner Technik ist’s bei traumhaften Wetter (Hurra, das gibt’s tatsächlich am Ärmelkanal!) keine Hexerei, obwohl die Vorstellung, wie Maha Nandas Kiel eine Handbreit über den Felsen vorbeizieht, schon irgendwie gruselig ist.
Statt der üblichen Bojen sind die Seezeichen hier aus massiven Stein gebaut, Cotes d’Ámor, BretagnePhare des Héaux de Bréhat vor der Einfahrt nach Tréguier
Christoph ist jetzt gerade, als er vom Einkauf kam, der Hafenmeister hinterhergelaufen. „You really are the first Austrian in our Harbour“, rief er schon von Weitem. Gestern hatten wir beim Einchecken im Hafenbüro die internationale, hier noch nie gehörte Kennung (AUT) buchstabieren müssen, der Hafenmeister hatte stirnrunzelnd gefragt, ob wir wirklich aus Österreich kommen, er könne sich an keinen Gast d’Autriche erinnern. Mittlerweile dürfte er seinen Computer durchforstet haben – und freut sich jetzt sehr über seine exotischen Gäste.
„One Ale and one ice-cream, a good combination“, meint gerade der Kellner von The Boathouse auf Guernsey. Summer on the Channel Islands! Die Inseln sind wirklich ungewöhnlich und das in vieler Hinsicht. Gestern fragten wir, in der Innenstadt von St. Peter Port herumirrend, eine offensichtlich einheimische Familie nach der besten Aussicht zum Hafen, woraufhin der Vater spontan beschloss, uns dorthin zu begleiten. Also marschierten wir mit Vater, Mutter und zwei Kids im Kinderwagen quer durch die Stadt zum Museum von dessen Park aus wir den zweitbesten Blick auf den Harbour bekamen.
Heute sollten wir allerdings die beste Aussicht über die Stadt genießen, dazu müsste wir und den Schlüssel vom Museum-Office holen und auf den Turm raufsteigen. Mal sehen… Wir sind gerade im Faulenzer- Modus, das hatten wir noch nicht oft in den vergangenen Wochen, aber es liegt wohl an dem herrlichen Sommerwetter, das wir auch noch nicht oft hatten und das Ferienstimmung aufkommen lässt.
Blick auf den Hafen von St Peter Port
Obwohl, wie uns der Original St.-Peter-Porter versicherte, Guernsey gar nicht so stark auf Tourismus ausgerichtet ist. „There are not many summer cottages here, to expensive“, erklärte er. Ja, eine Okkasion ist das Einkaufen hier nicht gerade, trotz steuerfreien Artikeln. Aber die besten Zeiten der Kanal-Inseln sind wohl vorbei. Wir könnten hier richtig billig Parfum einkaufen, aber ich zweifle, ob ich 30 Liter Parfum brauchen werde. Billig ist auch der Sprit, daher tanken hier gern auch die Besitzer von Motorjachten. Wir haben das auch schon erledigt, denn wir mussten ohnehin den Liegeplatz wechseln, heute ist hier der Zieleinlauf einer Regatta und es werden über 130 Boote erwartet, da muss Platz geschaffen werden.
St. Peter PortSt. Peter Port
Ohnehin ist das Anlegen hier nicht ganz so einfach. Bei der Einfahrt wird man schon von einem der Hafenmeister im Motorboot in Empfang genommen, der weist dir einen Platz zu, denn in die Marina kannst du wieder mal nur bei Hochwasser. Ist übrigens spannend anzusehen, wie der Hafen bei Niedrigwasser aussieht, denn er ist nicht durch ein Schleusentor sondern eine Barre gesichert. Vor der Einfahrt wurde eine zwei Meter hohe Betonwand aufgezogen, somit bleibt immer genügend Wasser im Hafen. Erst wenn über der Wand zwei Meter Wasser sind (wir haben hier einen Tidenhub von über sechs Metern) ist die Ein- und Ausfahrt wieder möglich. Wir sind gleich außerhalb im Vorhaben geblieben, denn morgen in der Früh soll es Richtung Frankreich weitergehen und in der Früh könnten wir nicht aus dem Innenhafen raus. Über die Barre Rüberhoppeln wäre schlecht für Maha Nandas Kiel.
Bei Hochwasser ist die Einfahrt in den Hafen freiBei Niedrigwasser ist die Einfahrt nicht zu empfehlen
Für die Einreise von Frankreich auf die Kanalinseln mussten wir nicht nur den Union Jack sondern auch die gelbe Quarantäne-Flagge setzen – „alles gesund an Bord“-, denn die Channel Islands gehören nicht zur EU. Dass auch Steuerparadiese Wirtschaftskrisen erleben, spürt man hier in Guernsey, aber noch mehr auf Alderney, der kleinen Schwester von Jersey und Guernsey. Viele Geschäfte stehen leer, verfallene Häuser, zugeklebte Schaufenster. Vor allem Alderney scheint Abwanderungsgebiet zu sein. Außerhalb der Saison leben hier nur 2000 Einwohner, was kaum wundert. Alderney gilt als Naturparadies mit einzigartiger Flora und Fauna. Hier leben unendlich viele Kaninchen, der Puffin (Papageientaucher) brütet hier, sein Konterfei ist in den Auslagen auf T-Shirts, Tellern und Ansichtskarten zu finden, aber im Winter? Ja, das Klima ist mild, Frosttage gibt es wenige, dafür aber auch viel Nebel und Sturm.
Alderneys Südküste
Wie sich Alderney nach der Sommersaison anfühlt, haben wir erlebt, denn an einem nebligen Julitag wanderten wir von der Nord- auf die Südküste der Insel. Keine große Sache bei so einer kleinen Insel. Wir wanderten durch salzige Nebelschwaden, deren Feuchtigkeit sich an unserer Haut absetzte, wir blickten über die Klippen Richtung Guernsey und sahen in das graue Nichts. Fazit: Wunderbar zu erwandern, aber definitiv kein Ort für unseren Alterssitz. Aber wir werden ja noch viele andere Küstenorte sehen, bestimmt kommt noch der perfekte Ort für unsere Seniorenresidenz der Zukunft.
Noch ein Nachsatz zu unserem Schlag von Alderney nach Guernsey: Segeln ist ein ewiges Auf und Ab der Gefühle. Jagten wir nach Alderney in Rekordtempo mit einer Geschwindigkeit von 10 Knoten (nie wieder wird Maha Nanda in diesem Jahr dieses überirdische Tempo erreichen) krochen wir in Schneckentempo die letzten vier Meilen in den Hafen von St. Peter Port. Mit unserer langsamen Maha Nanda kannst du Strömungen berechnen so viel du willst: Bei wenig Wind hast du auf der kurzen Distanz zwischen den beiden Inseln irgendwann den Strom gegen dich. Damit musst du leben, was in der Praxis Rollatortempo bedeutete. Auch diesen Minusrekord werden wir (hoffentlich) nie wieder erleben: 0,3 Knoten. Meine bald 99-jährige Oma wäre zu Fuß schneller im Hafen gewesen. Sie ist allerdings auch ohne Rollator unterwegs. Wäre auch echt hinderlich beim Unkrautjäten im Garten… Liebe Grüße von den Kanalinseln, Omi.
Captain Christoph widersetzte sich sämtlichen Naturgesetzen als wir zu den Kanalinseln unterwegs waren: Wir segelten Kompasskurs 360° – Maha Nandas Bug zeigte exakt Richtung Norden – der Wind kam aus 270° West – perfekter Halbwindkurs – und in dieser Konstellation segelten wir direkt auf Alderney zu, das ebenfalls auf 270° westlich von uns lag.
Rechts vom Gefahrenzeichen sieht man deutlich die Strömung
Dieses Szenario ist nur auf einem Fleckchen der Welt möglich, im Ärmelkanal bei „The Race of Alderney“, dem Ort mit einer der weltweit stärksten Meeres-Strömungen. Offiziell liegt die maximale Stromstärke bei fünf Knoten, schreibt Tom Cunliff im Channel Pilot, in der Praxis kann er elf Knoten erreichen. Aus diesem Grund gibt es derzeit in unserem Seglerdasein eine oberste Prämisse: den Strom. Alle Planungen richten sich zuerst nach ihm, dann nach Wind und Wetter, denn wie wir vor Alderney gesehen haben: Ist der Wind gegen dich, bringt dich der Strom trotzdem (oder gerade deshalb) ans Ziel, jedoch nur, wenn du rechtzeitig reagierst und die unterschiedlichen Strömungen (ja, es gibt tatsächlich mehr als nur eine Strömungsrichtung) zu deinem Vorteil nutzt.
Auf unserem Weg von Cherbourg nach Alderney gelang uns dieses Kunststück perfekt, wir klopfen und gerade gegenseitig auf die Schultern. Eine halbe Stunde, bevor der Strom Richtung Westen kenterte, starteten wir – eine halbe Stunde deshalb, weil wir für das Durchqueren des riesige Hafenbeckens von Cherbourg, geschützt durch einen monumentalen Wellenbrecher, der mit fünf Festungen gegen feindliche Übergriffe verstärkt worden war, eine halbe Stunde brauchten. Dann schob uns der Strom in rasender Geschwindigkeit bis zum Cap la Hague, wo Maha Nanda ihre absolute Rekordgeschwindigkeit von über 10 (!) Knoten erreichte. Hier am Kap wandte sich die Strömung Richtung Süden und das mit solcher Kraft, dass wir um 90°, also eben Kurs Nord, vorhalten mussten, um direkt nach Westen und in den Hafen von Alderney zu gelangen.
Am Cap de Hague kämpfen Giganten unter Wasser
Hier, wo die starken Ströme, Tide, Wind und Welle unter der Wasseroberfläche gegeneinander kämpfen, macht sich auch an ruhigen Tagen, wie wir ihn glücklicherweise hatten, an der Oberfläche die Schlacht der Giganten sichtbar. Immer wieder durchkreuzen wir Overfalls, plötzlich auftretende, chaotische, sich in alle Richtungen bewegende Wellen. Möglicherweise hat die unvermutet sprudelnde Meeresoberfläche gar keine physikalischen Ursachen sondern unter Wasser tobt hier gerade ein Meeresungeheuer in Krakenform – vielleicht haben seine Kids die Schulmauer mit Graffiti besprüht – und verteilt mit seinen Krakenarmen Watschen an seine Brut…
Naja, eine kleine Panne ist uns auch passiert. Aber ich sag’s gleich, Pierre ist schuld. Ach so, ihr wisst nicht, wer Pierre ist? Unser drittes Crewmitglied, der neue Autopilot, den wir nach dem charmanten Dünkirchner Bootstechniker benannt haben. Jedenfalls verweigerte Pierre aufgrund von starker Strömung und einem Winddreher plötzlich seine Dienste, Maha Nanda lief aus dem Ruder, das Vorsegel stand back und während Christoph auf’s Vorschiff eilte, um die klemmende Vorleine zu lösen, entdeckte ich querab eine durch eine Boje gekennzeichnete Fischreuse, auf die wir – antriebslos und durch den Strom versetzt – zielgenau zusteuerten. Für das Anwerfen des Motors war’s zu spät, wir hätten die Leine garantiert im Propeller gehabt – also trieben wir zwei Sekunden später in unser Schicksal hinein und hingen fest. Acht Tonnen Stahl, getrieben durch vier Knoten Strom, rissen an der Leine der Reuse, deren Schicksal hiermit besiegelt war. Des Captains Worte werde ich hier nicht im Detail wiedergeben, sie waren ziemlich… unfreundlich, mit dem Klappmesser des Marlspieker bewaffnet stieg er die Badeleiter hinunter und kappte zwei Leinen. Sorry Monseigneur Pecheur, es tat uns wirklich leid.
Auch Braye Harbour ist mit einer mächtigen Hafenmauer gesichert.
Unserem Rekordtempo konnte dieser kleine Zwischenfall allerdings nichts anhaben, in Bestzeit liefen wir abends in Braye Harbour, den Hafen von St. Anne, der einzigen Ortschaft von Alderney, ein. Hier gibt es keine Steganlagen, wir machten an einer Muringboje fest und verbrachten den Abend und die Nacht wie in einer Wiege schaukelnd, während Maha Nanda, dem Gesetz der Tide folgend, ihre Nase erst Richtung Süd, dann Richtung Nord, wieder Richtung Süd und in der Früh beim Frühstückskaffee im Cockpit erneut Richtung Nord drehte. Aldernay ist nach Guernsey und Jersey die drittgrößte Kanalinsel, hier leben 2000 Menschen, aber etliche Kaninchen und Vögel mehr. Ein Naturparadies in Felsenform, einfach mitten in den Ärmelkanal gestreut, einsam, neblig und sturmumtost. Ein Fleckchen Erde mit spezieller, etwas morbider Atmosphäre.
Der Wellenbrecher mit Festungsanlagen vor Cherbourg
Übrigens: die Welt ist ein Dorf und daher ist es klar, dass hier jeder jeden kennt. Wen wundert es, also, dass jemand von einem Ausflugsschiff aus, als wir den gigantischen Vorhafen von Cherbourg durchquerten, „Ulli, Ulli!“, rief? Unglaublich aber wahr: Meine Kollegin Sandra, ihres Zeichens Redaktionsleiterin von Korneuburg und meine Nachfolgerin als Weinviertelchefin, befand sich an Bord des kleinen Ausflugsschiffes, das gerade bei unserem Einlaufen in die Marina Cherbourg unseren Kiel kreuzte. Klar musste dieser unglaubliche Zufall mit Aperol an Bord von Maha Nanda gefeiert werden!
Sandra und Roman zu Besuch auf Maha Nanda. Was für ein Zufall!Wir legten gegenüber der historischen Abfertigungshalle von Cherbourg an, wo schon die Titanic lag.
„Poseidon, wir achten und ehren dich, wir lieben dich! Hab Mitleid mit uns“, wimmerten Captain und Crew an Bord der Maha Nanda. Poseidon lachte dröhnend: „Ihr wollt Abenteuer? Dann bekommt ihr Abenteuer!“ Und er schickte mehr Wind als alle Wetterdienste vorhergesagt hatten, und garnierte ihn mit schäumenden Wellen, die Maha Nanda im Sieben-Achtel-Takt tanzen ließen. Und doch war er gnädig und verschonte die Schiff und Besatzung vor Sturm und völlig entfesselten Elementen.
An alle Leser, die uns um unser Jahr Auszeit beneiden: Auf unsere Überfahrt vom Solent nach Frankreich wollt ihr garantiert gerne verzichten. Entspanntes Cruisen sieht anders aus. Wunsch und Wirklichkeit klafften ziemlich weit auseinander und verantwortlich dafür machen wir nicht Poseidon – der ja eh Gnade walten ließ – sondern die Online-Wetterdienste, die offensichtlich von völlig bekifften Hackern programmiert werden, Kiffern, die sich das Wetter schönrauchen.
Sommerliche Bedingungen beim Ablegen in Bembridge, Isle of Wight.
Vier Wetterdienste, darunter der lokale englische und der französische, versprachen mäßigen Westwind mit 3 bis 4 Beaufort und Böen bis 5, dazu 0,4 Meter Welle. Perfekt für die geplanten 75 Meilen Richtung Süden nach Cherbourg, Kurs 200 Grad. Auf der Karte zeichnete der Captain einen schnurgeraden Kurs ein, wohl wissend, dass uns der Strom sechs Stunden nach West und weitere sechs Stunden nach Ost versetzen würde. Zickzack-Kurs, wie wir ihn ja schon auf der Straße von Dover Richtung Norden erfahren durften. Und wie wir in Tom Cunliffs (DIE englische Segelgröße) Buch gelesen und in den vergangenen Tagen von etlichen Ärmelkanal-Beseglern gehört haben: Kämpfe nicht gegen den Strom sondern nimm ihn an, wie er kommt. Den Vorhaltekurs (der Winkel, um den uns der Strom jeweils versetzen würde) hatte Christoph ebenfalls berechnet, auch der neue Laderegler, der unsere Stromversorgung wiederbeleben sollte, war montiert, wir waren also bestens vorbereitet, bis….
Sonnenuntergang am Ärmelkanal. Erfrischend!
Hinter der Hafeneinfahrt zog ich mir bereits die dritte Kleidungsschicht an: Doch ein bissl frischerer Wind, als erwartet… Als wir die Isle of Wight und damit die Landabdeckung hinter uns ließen, frischte der frische Wind erst so richtig auf und die stetig wachsende Welle verhinderte den geplanten Vorhaltekurs. Also steuerten wir so hart am Wind, wie es gerade noch möglich war… und wurden ordentlich Richtung Osten versetzt, während der Wind, der gegen Abend – laut Wetterdienst – abnehmen sollte, auf 6 Beaufort zunahm. Wir sausten unter Vollzeug („Reffen brauchen wir nicht, es wird eh bald ruhiger“, O-Ton Captain) Richtung Südosten statt Südwesten und in das Verkehrstrennungsgebiet hinein, wo die Großsschiffe in der ersten Nachthälfte von Osten und in der zweiten von Westen (ja auch am Wasser herrscht Rechtsverkehr) auf uns zusteuerten . Ach ja, unser größtes Problem hätte ich jetzt fast zu erwähnen vergessen: Wir haben immer noch keinen Strom, wie Christoph bei Aktivierung des Autopiloten frustriert feststellte, also war Selbststeuerung deaktivieren und selbst steuern angesagt. Eine Seefahrt, die ist lustig…
Seebär und Lusche
In der Nacht hatte die Welle dann so weit zugenommen, dass die Gischt regelmäßig zur erfrischenden Dusche für den Steuermann wurde. Nämlich jede siebente Welle, wie der seebärigste aller Ehemänner zählte, der tapfer am Steuerrad ausharrte, bekleidet mit Mütze, Handschuhen und vier Schichten unter dem Ölzeug, während er trotz alldem frierend das Ende der Nacht herbeisehnte. Ich geb’s zu, mehr als ein Viertel dieser zum Glück nur fünf Stunden dauernden Finsternis stand ich nicht am Steuer, verkroch mich stattdessenmit zwiespältigen Gefühlen im Salon: „Eigentlich sollte ich ihn ablösen“, sagte die Seebärin in mir. „Ich bin so froh, dass er da draußen steht, und nicht ich“, winselte die Lusche in mir.
Die Liste der Dinge, die es zu fixieren gilt
Während draußen der Captain geduscht wurde, flog drinnen im Salon alles kreuz und quer, was nicht befestigt war. Der Basilikumtopf landete im Gewürzregal, wo sich die Erde über Gelbwurz- und Kümmelgläser ergoss, Die Tür zur Steuerbordkoje – deren Griff endlich repariert werden muss – schlug auf und zu, das Innenleben der Koje -Schuhe, Jacken – verteilte sich im Salon, dreimal flog die Kühlschranktür auf – die müssen wir auch noch mit einem Zusatzriegel versehen – und der halbe Inhalt des Kühlschranks ergoss sich am Boden. Teekochen gestaltete sich als echte Herausforderung, da das Wasser bei jeder siebenten Welle waagrecht aus dem Topf lief. Um die Gesamtsituation vorsichtig zu formulieren: nicht entspannend.
Technik und Theorie? Pfeif drauf!
Navigiert hat der durchhaltevermögenste aller Captains nach den Sternen; so lange der am hellsten Leuchtende genau steuerbord neben dem Mast zu sehen war, stimmte der Kurs; denn zu allem Überfluss setzte der Plotter über lange Strecken hindurch aus – eine GPS-Antenne kommt daher auch noch auf unsere To-Do-Liste. Aber auf Christophs Karten-Navigation ist eben, im Gegensatz zur Technik, doch Verlass, denn unser Kurs über Grund war korrekt eingezeichnet – wenn er auch erschreckend von unserem Kompasskurs und noch erschreckender vom Kartenkurs abwich. Anhand der AIS-Daten jener Großschiffe, die er identifizieren konnte, glich Christoph unsere Position ab. Aber was nützt die graue Theorie, wenn Wind und Welle das Zack von unserem geplanten Zickzack-Kurs verhindern?
Das Schleusentor vor Saint Vaast la Hougue öffnet sich
In der Praxis kamen wir nicht in Cherbourg an. Lächerliche 20 Meilen östlich des geplanten Zielhafens vernichtete der erneut kenternde Strom endgültig unseren Plan. Denn genau hier, am Cap Barfleur hast du mit einem Segelboot keine Chance gegen den Strom, hier befindestdu dich in einem der ungemütlichsten Strömungsbereiche des Ärmelkanals, wo du bei schlechter Planung entweder sechs Stunden vor Cherbourg, trotzdem du scheinbar vorwärts segelst, zurückgetrieben wirst oder in den folgenden sechs Stunden bei zögerlichem Manöver an der Hafeneinfahrt vorbeigetrieben wirst. Kurz gesagt, vor Cap Barfleur nahmen wir Kurs auf Süd nach Saint Vaast de Hougue, ein Hafen, der unter den vorherrschenden Bedingungen optimal zu erreichen war, jedoch einen kleinen Schönheitsfehler hat. Die Einfahrt fällt bei Niedrigwasser vollständig trocken, daher wird die Hafenschleuse zweimal am Tag für sechseinhalb Stunden geschlossen. Im Windschatten einer vorgelagerte Insel musst du ankern und auf das Öffnen des Tors warten, Wartebojen oder Pontons in der Nähe der Einfahrt suchst du vergeblich, und der Hafenmeister lachte, als Christoph ihn anfunkte und nach den Öffnungszeiten fragte. „No pontons, actually there is no water.“ Wir hatten Glück, wir mussten nur eine Stunde warten.
Der Captain auf der Suche nach Wasser: Im Hintergrund die trockengefallene Hafeneinfahrt von Saint Vaast la Hougue.Hafeneinfahrt bei Niedrigwasser….
… und bei Hochwasser
Gestern haben wir uns die veränderliche Landschaft bei Hoch- und Niedrigwasser angesehen. Was bei unserer Ankunft von Wasser bedeckt war, ist bei Niedrigwasser trocken-schlammig, dazwischen liegen Felsbrocken, als hätte sie ein Riesenkind beim Spielen verstreut. Von der Hafeneinfahrt ist ein dünner Rinnsal, auf dem nicht einmal ein Kanu fahren könnte, übrig geblieben, nördlich der Stadt liegen riesige Austernbänke frei, zwischen ihnen sind die Austernfischer mit Traktoren unterwegs, ebenso Muschel-Erntearbeiter und Wattspaziergänger.
Auch die Fischer müssen auf die Flut warten
Ein paar Stunden später ist nur mehr die riesige Wasserfläche zu sehen, nichts von dem was darunter zum Vorschein kam, ist zu erkennen. Eine Welt, die sich im Sechseinhalb-Stunden-Rhythmus ändert.
Bei Niedrigwasser tauchen die Austernbänke auf, Stunden später verschwinden sie.Komme gerade zufällig hinter dem Leuchtturm hervor… im Hintergrund die Insel, vor der wir ankern musstenMaha Nanda im sicheren Hafen von Saint Vaast la Hougue, Normandie
Wie man es auch dreht und wendet, eine Dosis Punk gehört zum Brit Style dazu. Am besten à la Vivienne Westwood, allerdings sieht man auf den englischen Straßen wenig Haute Couture. Die meisten Leute kleiden sich wie bei uns in Österreich: Sie ziehen irgendwas Praktisches an. Manche allerdings suchen ihre Sachen morgens im Finsteren aus ihrem Kleiderschrank raus – so zumindest wirkt ihr Erscheinungsbild, andere wieder haben vergessen, sich nach dem Workout umzuziehen oder gehen sonntags nach dem Rasenmähen und Autowaschen so wie sie sind auf ein Bier ins Pub.
Christoph und mir macht es jedenfalls Spaß, Leute zu beobachten. Das kann man im Hafen besonders gut: Wir sitzen im Cockpit, trinken Gin Fizz, schauen… und schauen. Letztendlich hat doch jedes Land seine typische Mode und in England gibt’s zwei auffallende Brit-Style-Varianten: den versnobten Tory-Stil mit Faltenröcken, Kaschmir-Twinsets und maßgeschneiderten Anzügen und den Punk-Rock-Style. Die Isle of Wight ist jetzt nicht das Mekka der Mode, hier sieht man eher Segelurlauber aus der näheren Umgebung, die das mittlere Alter schon ein bisschen bis ein bisschen mehr überschritten haben und eher den – Ich-nehm-einfach-das-oberste-T-Shirt-aus-dem-Schrank-Stil bevorzugen, aber in den Städten ist das Leute-Schauen auf jeden Fall Unterhaltung pur.
Unser Lieblingspub in Dover, Biggin Street im Zentrum, war sozusagen die Front Row des lokalen Laufstegs, hier kam jeder, der in Dover lebt, arbeitet, zur Schule geht oder Sightseeing macht, vorbei. Da sahen wir punkigen Streetstyle, wie du ihn in Wien noch nie gesehen hast. Männer und Frauen kleiden sich wie sie wollen, nicht wie das Modediktat vorschreibt. Männer in karierten knöchellangen Hosen, bunten Hemden und kurzem Burberry, dazu die unvermeidlichen Doc Martens, Frauen mit weiß gefärbtem Haar, Wallekleid und Blumenhut (einige Jährchen älter als ich), Mädels im Supermini mit Springerstiefeln und tätowierten Beinen, bauchfrei, rückenfrei, kurz über lang, lang über kurz, Mustermix und Piercings…
Ich hab mich inspirieren lassen und die – meinem fortgeschrittenen Alter entsprechend – reduzierte Brit-Punk-Variante gewählt (obwohl altersentsprechend in England ein Fremdwort ist) und hab mich in meinen kürzesten Mini geschmissen, Mütze und lila Socken vom stylischten Ehemann von allen geklaut, meine Doc Martens hatte ich eh für alle Fälle im Schapp verstaut, dazu Nietengürtel und ein bissl mehr Schmuck als sonst und, ja – Tattoos sind Pflicht. Zum Glück hab ich meinen Personal Artist mit an Bord, der hat mir mit Begeisterung einen seebärigen Anker und einen Dancing Lobster verpasst. Den Hummer hat er schon vor etlichen Wochen mit Tusche zu Papier gebracht und ich geb’s zu, ich steh’ auf den Lobster. Wird mein neues Lieblingstier 😉
Gestern war das Styling dann um einiges schneller erledigt. Bikini-Time. Der erste Strandtag seit unserer Abreise vor zwei Monaten war angesagt, denn in England ist eine dreitägige Hitzewelle ausgebrochen, das Thermometer zeigte unglaubliche 26 Grad und die Bewohner der Isle of Wight stöhnen unter den unerträglichen Temperaturen. Kein Witz! Barkeeper und Hafenmeister jammern uns wegen des Wetters an und die Kassierin des Supermarktes trat vor die Tür, fächelte sich Luft zu, stöhnte „Oh my God, unbearable“ und verschwand wieder im klimatisierten Geschäft. Wir fanden’s super. Endlich Sommer! Geschwitzt haben wir nicht, obwohl wir eine Stunde bis zum Strand geradelt sind. Von dort haben wir das Race Around the Isle beobachtet, haben Ale getrunken, Eis gegessen und im Sand getanzt. Und ICH war tapfer im 14 Grad kalten Wasser. Bis zu den Knien, aber immerhin… der Captain hat nicht mal die große Zehe reingehängt. „Ich seh schon von da aus, dass es kalt ist“, meinte er aus 200 Metern Entfernung.
Kurzfristig hatten wir heimatliche Gefühle. Christoph war schon nahe dran, seine Schibrille aufzusetzen, die Schistöcke in Position zu bringen und in die Schranz-Hocke zu gehen (hat aber natürlich weder Schibrille noch -stöcke mit im Gepäck), denn wir fuhren mit Maha Nanda Riesenslalom. Abfahrtshocke wäre auf jeden Fall eine schlechte Idee gewesen, denn die Hafeneinfahrt nach Bembridge erlaubt dir keine einfachen Manöver.
Bembridge liegt gegenüber von Portsmouth auf der Isle of Wight am Beginn des Solent, DEM englischen Segelrevier schlechthin. Den kleinen Hafen kann man – das haben wir unserem schlauen Buch, dem English Channel Pilot, entnommen – in der Zeit von drei Stunden vor bis drei Stunden nach Niedrigwasser nicht anlaufen, weil die Wassertiefe auf einen halben Meter sinkt, wir würden also mit unserer Maha Nanda mit eineinhalb Metern Tiefgang steckenbleiben. Not amusing, daher hatten wir unseren Schlag von Brighton nach Bembridge so geplant, dass wir bei Hochwasser ankamen. Ganz geschafft haben wir’s nicht, die Wettervorhersage machte uns einen Strich durch die Rechnung, besser gesagt, der Wind, der sich nicht an die Vorhersage hielt und konstant von West statt Nord, also genau gegen uns, blies. Immerhin schlief er irgendwann am späten Nachmittag völlig ein, dafür setzte der Strom (wieder) Richtung West und schob uns rechtzeitig vor Niedrigwasser in den Hafen von Bembridge.
Abendstimmung im Bembridge Harbour, Isle of Wight
Einmal nördlich rund um eine aus dem Wasser ragende Befestigung aus dem Ersten Weltkrieg herum – südlich herum ist Steckenbleib-Kurs – und dann immer schön in Schlangenlinien zwischen den Tonnen hindurch ging’s in den Hafen hinein. Links rot, rechts grün, hübsch zickzack mit stetigem Kontrollblick auf den Tiefenmesser, der uns irgendwann nur mehr einen halben Meter Wasser unterm Kiel auswies. Aber das Slalomfahren funktionierte – ein g’lernter Österreicher hat das eben d’rauf – wir kamen ohne Grundberührung im Bembridge Harbour an. Den Channel Pilot aufmerksam zu studieren können wir jedem Ärmelkanal-Segler nur ans Herz legen, denn heute hatten wir großes Hafenkino. Offensichtlich sind nicht alle so gut wie wir vorbereitet, denn wir sahen Skipper, die unter Vollgas versuchten, ihre auf Grund gelaufenen Yachten wieder freizubekommen, wir sahen Steuermänner, die seelenruhig östlich des roten Tonnenstrichs Richtung Flach steuerten. Zum Glück hat Bembridge einen ebenso kompetenten wie befehlsgewohnten Hafenmeister, denn der sah vom Steg aus schon im Vorfeld jede drohende Katastrophe und rief den chaotisch im Hafen Becken kreuz und quer Steuernden Kommandos zu.
Wind, Tide und Strömung sind „a Hund“, denn heute früh mussten wir, die spätabends angekommen waren und, da die Marina Office unbesetzt war, irgendeinen freien Anlegeplatz gewählt hatten, den Platz wechseln. Das Manöver war im Vorfeld gut geplant, der Wind blies gegen uns, der Captain hatte alles voll unter Kontrolle, bis ihn ein Knirschen und ein lauter Schrei meinerseits ein bisschen aus dem Takt brachten. Wir hatten zielsicher mit unserem Ankergeschirr den einzigen Zählerkasten dieses Steges anvisiert und aufgespießt. Inzwischen kam ein anderer Bootseigner zu Hilfe und erklärte uns, dass der Ebbstrom zu dieser Uhrzeit so stark sei, dass er uns Richtung Steg treiben würde. Der Ebbstrom is a Hund. Der zweite Manöverversuch gelang angesichts dieser neuen Strom-Erkenntnis ausgezeichnet und dass der Zählerkasten nach Maha Nandas Zieleinlauf eine leichte Helixkrümmung hat, ist bisher niemanden von den Officials aufgefallen…
Teile des Hafen von Bembridge fallen trocken
Nach zwei Stunden Hafenkinoschauen stellt sich unsere kleine Zählerkasten-Rammeinlage allerdings als harmlos heraus, denn wir sahen etliche An- und Ablegemanöver danebengehen, mehrere Male musste der Hafenmeister – übrigens die englische Version von Robert de Niro – einschreiten, um Schlimmstes zu verhindern. Offensichtlich ist der Hafen von Bembridge echt a Hund und der Hafenmeister versicherte uns: „If you can sail in the Solent, you can sail everywhere in the world.“ Auf Segel-Webpages liest man: „Der Solent ist eines der anspruchsvollsten Segelreviere überhaupt, Tide und Strömungen bis zu vier Knoten erfordern exakte Navigation und vorausschauende Berechnung.“ Viele Fremde wagen sich allerdings nicht nach Bembridge, man sieht hier ausschließlich den Union Jack am Heck wehen und unsere Flagge wurde schon von etlichen Briten bestaunt,. Tatsächlich könne man sich hier, so erklärte man uns in der Marina Office, an keinen Österreicher erinnern. „You really are from Austria? But you have no sea, I thought you only can ski“, meinte unser gerade eingelaufener (wobei er einige Blessuren auf der steuerbord liegenden Yacht hinterließ) Vis-à-vis-Nachbar. Ob wir am Wochenende am Race around the Island teilnehmen würden, wollte er wissen. Regatten gibt es unzählige im Solent und wir überlegen bereits, ob wir es wagen sollen… Immerhin würden wir mit unserer alten Stahllady in einer eigenen Bootsklasse segeln und als einzige Teilnehmer dieser Klasse diese logischerweise gewinnen. Der Captain stellt sich gerade mit einem riesigen Orden auf seinem Clubblazer vor. Portsmouth-Regatta: Gold to Austria. Leider besitzt er keinen Clubblazer.
Bembridge Harbour um 13 Uhr bei NiedrigwasserBembridge Harbour um 19 Uhr bei Hochwasser
Statt Rennen zu fahren – weder Slalom noch Regatta – sitzen wir lieber im Cockpit unserer Maha Nanda und beobachten das Wasser im Hafenbecken. Erst tanzen die Boote an den Bojen, schwojen wie man es von ihnen erwartet, dann stehen sie irgendwann völlig unerwartet still, später sieht man ihre Unterwasserschiffe auftauchen, dann den Kiel, manche legen sich zur Seite. Nach zwölf Stunden ist die Hälfte des Hafens trockengefallen, die Ebbe macht Schlamm und grün-algigen Untergrund sichtbar und unsere Hafenwelt ist völlig verändert. Auch unser Tiefenmesser zeigt nur mehr wenige Zentimeter Wasser unterm Kiel. Hoffentlich sitzen wir jetzt nicht auf einem großen Fisch. Der Arme muss ein paar Stunden warten, bis die Flut kommt.
Hurra, wir haben den Nullpunkt erreicht! Ich meine natürlich den Nullmeridian. Minutenlang habe ich gebannt den Cursor auf unserem Plotter beobachtet, der langsam von 0°00’ 183’’ rückwärts zählte, und dann… Kurzer Freudentanz des Captain am Steuerrad: Um Punkt 12 Uhr wechseln wir, mit Blick auf die Kreidefelsen zwischen Newhaven und Brighton, auf die Westhälfte unserer Erdkugel. Ab sofort ist Maha Nandas Längengrad-Position West – und das wird für sehr lange Zeit so bleiben, denn gestern sind wir in Brighton angekommen und morgen wollen wir, sofern der angekündigte Nordwind wirklich aus Norden weht, weiter Richtung Westen.
Genau an dieser Stelle zwischen Newhaven und Eastbourne haben wir den Nullmeridian überquert.
Zwischendurch ist Brighton-Sightseeing angesagt und Christoph muss noch ein paar Sachen reparieren. Habe ich eigentlich schon erwähnt, dass wir fortwährend am Reparieren sind? Also… nicht wir sondern der Captain, der sich im Laufe des Jahres – davon bin ich überzeugt – zum Schiffsingenieur entwickeln wird. In irgendeinem Land der Erde, dort wo immer Sommer ist (nicht britischer sondern echter) und wo kein Mensch nach Konzessionen, Diplomen oder kuriosen Titeln wie Bac. phil. (FH), Mag.a. arts…. fragt, wird er sich niederlassen und mit seinen ehrlich und wahrlich hart erworbenen Kompetenzen glänzen. Als Experte für eh alles.
Perfekte Segelbedingungen bei Beachy Head am Weg nach Brighton
Folgendes Szenario tauchte während unserer Überfahrt zwischen Calais und Dover auf und offenbarte erst nach und nach seine Ursache. Es begann damit, dass wir, die glückstrahlend den neuen Autopiloten beobachteten, der Maha Nanda völlig selbstständig (wie es sich für eine Selbststeuerung gehört) und zuverlässig exakt auf Kurs hielt, plötzlich Stromabfall bemerkten. Mist, wieso braucht der Autopilot mehr Saft als unser Solarpanel und der Windgenerator produzieren? Bei viel Wind und Sonnenschein! Ach so, der Kühlschrank läuft noch. Kühlschrank aus – und die Batterie verlor weiter an Spannung. Schließlich nahmen wir alle Geräte außer den Plotter vom Netz und eine halbe Stunde später schaltete sich der Plotter aus. Totaler Stromausfall in der Mitte des Ärmelkanals. Kurs zu halten war zwar auch ohne Plotter kein Problem, denn wir steuerten genau auf Dover zu und die Chance, den Hafen nur mit Hilfe des Magnetkompass und der Seekarte zu verpassen, lag gegen Null, aber in den busiest port of Europe in der Nacht ohne Funkgerät einzulaufen versetzte den Captain nicht gerade in einen Freudentaumel. Der findigste Ehemann von allen, fand jedoch rasch eine Lösung und schaltete auf die Starterbatterie um, ließ den Motor im Leerlauf mitlaufen und – voilà wir hatten wieder Strom.
Ablegen aus Dover
In Dover stellte Christoph nach einer gröberen Fehlercheck-Aktion fest, dass eine Batterie unserer Akkubank völlig hinüber war, tauschte sie erfolgreich gegen eine neue aus und… hurra, wir haben wieder volle Leistung, jedoch… Generator und Panelproduzieren 0 Watt. In Worten: Null. Derzeit zeigt der Laderegler genau 69 Stunden, ohneEinspeisung und der Schiffstechniker in spe baut gerade das Teil aus.Über den bekannten Satz „alles, was an Bord kaputtgehen kann, geht kaputt“ lache ich schon lange nicht mehr.
In der Schleuse vor der Marina Eastbourne ist es ziemlich busy
Gelacht hat allerdings der Captain. Beim Abstecken unseres Kurses von Dover nach Eastbourne fragte ich noch harmlos mit Blick auf die vor dem Hafen eingezeichneten „Overfalls“: „Was ist das eigentlich?“ Ein paar Stunden gab mir das Meer in eindrucksvoller Weise Antwort. Overfalls sind Kreuzseen und Verwirbelungen, die durch Wind, Strömung, Tide und Flachstellen entstehen und zweitweise richtig ungemütlich werden. So geschehen kurz vor Eastbourne, auf das wir mit ordentlichem Vorwindkurs, den Strom mit uns, in rasantem Tempo zurauschten. Die Welle hatte ziemlich zugenommen, aber vor dem Hafen, genau zu dem Zeitpunkt, als ich Maha Nandas Nase um 180 Grad drehte und das Boot in den Wind stellte, damit Christoph das Groß bergen konnte, kam die Welle nicht mehr nur von achtern, sondern von überall und wir waren mittendrin in den schönsten Overfalls, wie sie im Buche stehen. Das Segelbergemanöver geriet zur akrobatischen Nummer, während Maha Nanda im bewährter Tagada-Manier eine schiffige Breakdance-Einlage gab. Gut, während der Tanz-Einlage wirkte das Lachen des Captain ein wenig… verzerrt, aber hinterher, als wir in der völlig wellenlosen, ruhigen Marina Eastbourne lagen, grinste er: „Ich denke, jetzt weißt du, was Overfalls sind.“
Der höchste Kreidefelsen Englands, Beach
Das Meer macht bekannterweise was es will und selten das, womit du rechnest, denn vor dem höchsten Kreidefelsen Englands, Beachy Head, den wir wegen der in der Karte eingezeichneten Overfalls in Respektabstand umrundeten, erwiesen sich diese als völlig harmlos. Der Wind hatte auf Nordnordost gedreht, Maha Nanda performte einen perfekten Halbwindkurs und durchschnitt elegant und stabil die Wellen. Kein Tagada, keine Akrobatikeinlage waren angesagt, stattdessen segeln, Kaffee trinken und den Ausblick genießen. Dass wir den extrem entspannten Segeltag vor der Hafeneinfahrt von Brighton mit einer weiteren Breakdance-Nummer beendeten, ist ja wohl Ehrensache. Ein Tage ohne Abenteuer? Wie langweilig.
Sechs von den Seven Sisters, die berühren Kreidefelsen an der englischen Küste bei Eastbourne und Newhaven
Good afternoon from Dover, Landratten und -rättinnen, Seebären und -bärinnen. Wir haben tatsächlich nach England übergesetzt. Damit nicht genug, gibt es noch eine zweite Erfolgsmeldung: Unser neuer Autopilot läuft. Das bedeutet: Erfolg auf ganzer Linie, denn erstens geschah kurz nach unserer Ankunft im Hafen von Calais genau das, worauf wir in Dünkirchen fast zwei Wochen gewartet hatten: Monsieur Pierre rief an, um uns mitzuteilen, dass der Autopilot endlich angekommen sei und er ihn abends persönlich vorbeibringen würde.
Da saß er also bei uns an Bord, packte fünf Schachteln mit schönen neuen Raymarine-Teilen aus und erklärte innerhalb von zwanzig Minuten in seinem wunderbaren französisch-englischenAkzent Anschlüsse, Montage, Kalibrierung etc. Dann ging er und ließ Christoph ebenso zuversichtlich wie mich zweifelnd zurück. Der bekannterweise grundsätzlich pessimistische Captain sollte in seinem seltenen Anfall von Optimismus Recht behalten, denn binnen eines Tages baute der praktischte Ehemann von allen – trotz einiger Hürden wie zu kurze Spezialkabel – sämtliche Teile ein, drückte schließlich aufs Knöpfchen und ein Wunder geschah: Wie von Geisterhand drehte sich das Steuerrad.
Spontane Planänderung
Für die 20 Meilen lange Überfahrt von Calais nach Dover am nächsten Morgen war alles durchgeplant. Um 4 Uhr läutete unser Wecker, um 4 Uhr und 20 Sekunden änderten wir den Plan, drehten uns im Bett einmal um und schliefen weiter bis halb zehn. Nur damit eines klar ist: Faul sind wir nicht! Aber das Gewitter mit allem – Blitze, Donner, Starkregen, Starkwind – hatte leider genau um vier Uhr früh beschlossen, über Calais zu gewittern und sorry: Bei Unwetter starten wir sicher nicht, wir sind ja nicht auf der Flucht. Warum wir allerdings so spät am Tag gestartet sind, liegt an den tricky Umständen im Tidenrevier.
t In diesem Teil des Hafens von Calais legen wir lieber nicht an.
Der Yachthafen Calais liegt hinter einem Sperrtor, das bei Niedrigwasser fünf Stunden geschlossen bleibt, damit der Wasserstand im Hafen nicht so weit sinkt, dass er trockenfällt. In dieser Zeit kann daher keiner raus und rein. Da sich die Tide ja nicht an den 24-Stunden-Rhythmus hält, sondern nach Sonnen- und Mondumlaufbahn, ändern sich die Zeiten von Hoch- und Niedrigwasser täglich und deshalb bekommt man beim Hafenmeister eine Tabelle mit den Brückenöffnungszeiten. Außerdem musst du bei der Planung der Überfahrt die Strömung berechnen, denn einfach aus dem Hafen raus und quer rüber auf die andere Seite des Ärmelkanals ist nicht. Zuerst musst du dich an das betonnte Fahrwasser direkt Richtung Westen halten, denn genau nordwestlich vor dem Hafen Calais ist eine Flachstelle und wir haben echt keine Lust, Maha Nanda in eine Sandbank hineinzumanövrieren.
Traffic-Jam vor Calais: Auch die Fähren sind im betonnten Fahrwasser unterwegs.
In der Theorie zeichnest du also auf der Seekarte den Kurs nach Westen und änderst ihn bei der letzten Tonne auf Nordwesten, zack – fertig – Dover erreicht. In der Praxis fuhren wir – die Strömung schob uns gerade noch, Hurra – Richtung Westen, legten dann Kurs Richtung Nordwesten und – fuhren sieben Stunden Richtung Nordosten. Nein, wir können den Kompass schon richtig lesen und wir sind auch keine Legastheniker, aber: der Strom, der Strom. Sechseinhalb Stunden setzte er Richtung Osten, was der Westwind noch zusätzlich begünstigte, aber dann: Als wir schon damit rechneten, erst am nächsten Morgen Dover zu erreichen, kenterte der Strom exakt in der Mitte des Ärmelkanals, wenige Minuten nachdem wir die Grenze zu Großbritannien passiert hatten und Christoph den Union Jack gesetzt hatte – dazu sang er die God Save the Queen, ist ja Ehrensache. Zugleich drehte der Wind und auf einmal legte sich Maha Nanda sanft zur Seite, drehte die Nase auf Am-Wind-Kurs und gab Gas. Und zwar so richtig. Steuerfrau Ulli strahlte übers ganze Gesicht, als der Captain am Kartenplotter neue Rekordgeschwindigkeiten verlas und so sausten wir binnen drei Stunden durch die Nordhälfte der Strait of Dover, im Dunst tauchten plötzlich die Kalkfelsen auf und beim letzten Tageslicht erreichten wir die Hafeneinfahrt.
Zwei Meilen vor der Einfahrt musst du per Funk bei der Port Control Dover deine Ankunft avisieren, 200 Meter vorher ein zweites Mal und dann: Im letzten Abendlicht sahen wir die wuchtige Kaimauer, darüber in der Ferne die Umrisse der Burg von Dover, weit und breit war kein anderes Schiff zu sehen und jetzt schaltete die riesige Ampel an der Einfahrt von drei vertikalen roten Lichtern auf Grün. Port of Dover signalisierte uns die Einfahrtgenehigung und wir gaben Vollgas… und krochen im Schneckentempo auf den Hafen zu.
Warum der plötzliche Speed-Verlust? Ganz einfach: die letzten Meter hatten wir den Strom von steuerbord, den Wind von backbord und im Hafen herrschen eigene Strömungsverhältnisse, die sich noch dazu stündlich ändern. Zum Zeitpunkt unserer Ankunft strömte auf einer Seite Wasser aus dem Hafen Richtung Süden, auf der anderen Seite in den Hafen Richtung Norden, sodass wir beim Näherkommen den Eindruck hatten, aus der Einfahrt strömte steuerbords ein Fluss heraus, backbords einer herein. Genau dazwischen torkelte Maha Nanda, als wäre sie völlig besoffen, hindurch. Im Hafenbecken war der Spuk vorbei, es kehrte Ruhe ein und das letzte Abendlicht verschwand. Im Finsteren ließen wir uns von der Hafenmeisterin zwischen ein meterhohes Mauernlabyrinth – es herrschte gerade Niedrigwasser – durchlotsen. Per Funk gab sie uns Anweisungen, wohin wir uns im nächtens ziemlich unübersichtlichen Hafenbecken zu wenden hatten. Nach insgesamt zehn Stunden Fahrt legten wir in der Marina Dover an. Ein kleines Glaserl Rotweine – nach so einem gelungenen Anlegemanöver ist ein Manöverschluck Pflicht – und dann, good night, Dover.
